Ésta es mi vida

El miedo

2012-01-24T19:47:00.001-08:00

Una mañana, nos regalaron un conejo de indias. Llegó a casa enjaulado. Al mediodía, le abrí la puerta de lajaula.

Volví a casa al anochecer y lo encontré tal como lo había dejado: jaula adentro, pegado a los barrotes, temblando del susto de la libertad.

Fragmento de la obra "El libro del abrazo" del uruguayo Eduardo Galeano

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Descubre el Principio 90/10

2012-01-22T12:32:00.000-08:00

Descubre el Principio 90/10
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Cambiará tu vida
(al menos la forma en como reaccionas a situaciones).

Este mensaje lo recibí en forma de pps. Nos ayuda a reflexionar.
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¿Cuál es este Principio 90/10?
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El 10% de la vida está relacionado con lo que te pasa. …El restante 90% está determinado por lo forma en que reaccionas a éso que pasa…

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¿Qué quiere decir ésto?
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Nosotros realmente no tenemos control sobre el 10% de lo que nos sucede.
No podemos evitar que el automóvil se descomponga, que el avión se retrase, que nos sorprenda la lluvia, que un automovilista pueda obstaculizarnos en el tráfico. …lo cual tirará por la borda todo nuestro plan…

No tenemos control de este 10%. El otro 90% es diferente.
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Solamente tú lo determinas. ¿Cómo?... Con tu reacción. Tú no puedes controlar el semáforo en rojo, pero puedes controlar tu reacción. No dejes que la gente se aproveche de ti. Tú puedes controlar cómo reaccionas.

Usemos un ejemplo… Estás desayunando con tu familia.
Tu hija tira una taza de café y salpica tu camisa de trabajo. Tú no tienes control sobre lo que acaba de pasar. Lo siguiente que suceda será determinado por tu reacción. Tú maldices. Regañas severamente a tu hija por que te tiró la taza encima. Ella rompe a llorar. Después de regañarla, te volteas a tu esposa y la criticas por colocar la taza demasiado cerca de la orilla de la mesa.

Y sigue una batalla verbal. Tú, vociferando, vas a cambiarte la camisa.
Cuando regresas, encuentras a tu hija demasiado ocupada llorando
terminándose el desayuno y alistándose para irse la escuela.
Ella pierde el autobús.
Tu esposa debe irse inmediatamente para el trabajo.
Tú te apresuras al carro y llevas a tu hija a la escuela.
Debido a que tú ya estas atrasado, manejas 40 millas por hora
en una avenida cuya velocidad máxima es de 30 millas por hora.

Después de 15 minutos de retraso y obtener una
multa de tráfico por $60.00, llegas a la escuela.
Tu hija corre a la escuela sin decirte adiós.
Después de llegar a la oficina 20 minutos tarde,
te das cuenta que se te olvidó el portafolios.
Tu día empezó terrible. Y parece que se pondrá cada vez peor.
Ansías regresar a casa. Cuando llegas a tu casa encuentras
un pequeño distanciamiento en tu relación con tu esposa y tu hija.
¿Por qué?
Todo fue debido a la manera en que reaccionaste esa mañana.

¿Por qué tuviste un mal día?
A) ¿El café lo causó?
B) ¿Tu hija lo causó?
C) ¿El policía lo causó?
D) ¿Tú lo causaste?

La respuesta es “D”

Ciertamente, tú no tenías control sobre lo que pasó con el café. Fue la forma en cómo reaccionaste esos 5 segundos lo que determinó el cauce de tu mal día.

Te presento lo que debió haber sucedido.
El café te salpica. Tu hija está a punto de llorar.
Entonces tú gentilmente le dices: “No te preocupes, cariño, sólo necesitas
tener más cuidado la próxima vez”.

Después de ponerte una camisa limpia y tomar tu portafolios,
regresas al comedor, miras a través de la ventana
y ves a tu hija tomando el autobús escolar.
Ella voltea agradecida y te dice adiós con la mano.

¿Notas la diferencia?
Dos escenarios diferentes.
Ambos empezaron igual.
Ambos terminaron diferente.
¿Por qué?

Tú realmente no tienes control
sobre el 10% de lo que sucede en la vida.
El otro 90% fue determinado por tu reacción.
Estas son algunas formas de aplicar el Principio 90/10.
Si alguien te dice algo negativo acerca de ti,
no te lo tomes a pecho.
Deja que el ataque caiga como el agua sobre el aceite.
No dejes que los comentarios
negativos te afecten.
Reacciona apropiadamente y no arruinarás tu día.
Una reacción equivocada podría resultar
en la pérdida de un amigo, ser despedido,
te puedes estresar, etc.

Cómo reaccionar si alguien te interrumpe en el tráfico?
¿Pierdes tu carácter?
¿Golpeas sobre el volante? (a un amigo mío se le desprendió el volante),
¿Maldices? Te sube la presión?
¿A quién le preocupa que llegues 10 segundos tarde al trabajo?
¿Por qué dejar que los automóviles te arruinen el viaje?

Recuerda el Principio 90/10
y no te preocupes de éso.

Si perdiste el empleo. ¿Por qué perder el sueño y ponerte enojado?
No funcionará. Usa el tiempo y la energía que inviertes en tu preocupación
para encontrar otro trabajo.

El avión está atrasado. Va a arruinar la programación de tu día.
¿Por qué manifestar frustración con el empleado de la aerolínea?
Él no tiene control sobre lo que está pasando.
Usa tu tiempo para estudiar, conocer a otros pasajeros, por qué estresarse?
Eso hará que las cosas se pongan peor.
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Ahora ya conoces el Principio 90/10. Aplícalo y quedarás maravillado con los resultados. No perderás nada si lo intentas.
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El Principio 90/10 es increíble. Muy pocos lo conocen y aplican este principio.
¿El resultado? …Tú lo comprobarás!! Millones de personas están sufriendo de un estrés que no vale la pena, sufrimientos, problemas y dolores de cabeza.
. Todos podemos entender y debemos aplicar el Principio 90/10. Puede cambiar tu vida! …Disfrútala...
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Lo único que hace falta es voluntad para darnos el permiso de vivir la experiencia. Todo, absolutamente todo lo que damos, hacemos, decimos, o aún,
todo lo que pensamos, es un boomerang. Regresa a nosotros...
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Si queremos recibir, aprendamos primero a dar...
Tal vez nos quedemos con las manos vacías,
pero nuestro corazón estará lleno de amor...
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Y quienes aman la vida, tienen el sello de ese sentimiento en un lugar de su corazón …
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♥

En una calle de Madrid

2012-01-18T21:31:00.001-08:00

Aprovechando el tiempo

2012-01-01T12:11:00.001-08:00

-Reserva tiempo para REIR,

Es la música del alma.

-Reserva tiempo para LEER,

es la base de la sabiduría.

-Reserva tiempo para PENSAR,

es la fuente del poder.

-Reserva tiempo para TRABAJAR,

es el precio del éxito.

-Reserva tiempo para DIVERTIRTE,

es el secreto de la juventud eterna.

-Reserva tiempo para SER AMIGO,

es el camino de la felicidad.

-Reserva tiempo para SOÑAR,

es el medio para alcanzar tus objetivos.

-Reserva tiempo para AMAR Y SER AMADO,

es el privilegio del ser humano.

-Reserva tiempo para SER ÚTIL A LOS DEMÁS,

esta vida es muy corta como para vivirla egoístamente.

♥

Yo como tú.- Por Roque Dalton (1935-1975)

2011-12-31T02:28:00.000-08:00

Beatriz Delfina con su madre el día 12 de enero a las 24 horas de haber nacido.
(Dar clic para ver ampliada la imagen)

Yo como tú
amo el amor,
la vida,
el dulce encanto de las cosas
el paisaje celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan,
de todos.

Y que mis venas no terminan en mí,
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.

♥

Dedico este poema a mi querida nieta nacida el 10 de enero de 2011. Considero que si algo de mí hay en ella amará la vida con empeño y su ideal será un mundo con muchas menos desigualdades de las que está encontrando; un mundo solidario, un mundo con aire respirable y con agua para todos, un mundo libre de guerras y de odios.... Su madre la nombró Beatriz Delfina. Beatriz porque ese nombre le parece hermoso, además, significa "que trae alegría",y Delfina porque es gran admiradora de los delfines...

Qué más puedo decir que ¡VIVAN LA VIDA Y EL AMOR!¡QUE SE PERPETÚEN!

♥

Te quiero, de Mario Benedetti, interpretación de Silvana

2011-12-14T17:28:00.000-08:00

Este poema y canción "Te quiero", de MarioBenedetti, te lo
dedico, mi querido Ían Welden, con mucho amor.

¡FELIZ CUMPLEAÑOS!

Tus manos son mi caricia
mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia
.

si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos
.

tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro
.

tu boca que es tuya y mía
tu boca no se equivoca
te quiero porque tu boca
sabe gritar rebeldía
.

si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos
.

y por tu rostro sincero
y tu paso vagabundo
y tu llanto por el mundo
porque sos pueblo te quiero

.y porque amor no es aureola
ni cándida moraleja
y porque somos pareja
que sabe que no está sola
.

te quiero en mi paraíso
es decir que en mi país
la gente viva feliz
aunque no tenga permiso

si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

.
♥

-¿Quién causa tanta alegría? - La Concepción de María

2011-12-07T20:23:00.000-08:00

(Obra de 1678, de Bartolomé Estaban Murillo)

(Hace un año le prometí este artículo a "Rosa de Abril", Montserrat Llagostera, quien vive en Valencia. Lo dedico a ella y a mis amigas Conchi, de Córdoba y a Concha Signes, de Gandia, Valencia. Con mucho afecto, Melba Reyes A.)

Los misioneros españoles, especialmente los franciscanos, trajeron a América la devoción a la Virgen María.

Algunos historiadores señalan como 1652 el año en que Pedro Alonso Sánchez de Cepeda y Ahumada, hermano de Santa Teresa de Jesús llegó a Nicaragua, al puerto de El Realejo (actual departamento de Chinandega) debido a que su barco era azotado por una tormenta. Consigo traía una imagen de la Virgen en su advocación de Nuestra Señora de la Inmaculada Concepción. De allí, él pasó por el pueblo de Tezoatega (hoy El Viejo). Los indígenas de esa localidad no querían que se la llevara cuando se fue del país, por lo que don Pedro la dejó allí.

La gritería es una fiesta auténticamente nicaragüense en honor a su patrona nacional, la Virgen de la Inmaculada Concepción. Se celebra en todos los pueblos y ciudades del país (y en los lugares donde la colonia nica es importante como en Estados Unidos, Costa Rica, El Salvador) teniendo especial relevancia en León de donde es originaria.

Se celebra la noche del 7 de diciembre, víspera de la fiesta católica de la Inmaculada Concepción de María. Consiste en recorrer la calles y visitar diferentes altares en honor a la Virgen María, en su mayoría improvisados en el frente de casas particulares -animados con quema de pólvora ( cohetes pirotécnicos) -. Los visitantes realizan cánticos y a la vez gritan "¿Quién causa tanta alegría?", a lo que se responde "¡La Concepción de María!" Se reparte a los devotos caña de azúcar, limones, naranjas, refrescos, juguetes, , gofios y otros dulces tradicionales- así como dulces industriales-, nacatamales, productos básicos, etcétera, (todo lo que la imaginación y las posibilidades económicas permitan).

El origen más cercano de la Gritería se remonta al año 1857. El 7 de diciembre de ese año, monseñor Gordiano Carranza, desde el atrio de la Iglesia de San Felipe en León, animó al pueblo a visitar casa por casa y a instalar sus propios altares a la vez que rezar, cantar y gritar a la Virgen. De León la fiesta saltó a Masaya, Managua y Granada. De allí se extendió por todo el país sin importar condición social o económica, muchas familias ahorran durante todo el año y se esmeran en dar los mejores obsequios.

Existe una modalidad llamada Purísima. En cualquiera de los días correspondientes a la novena, muchas familias devotas invitan a familiares y amigos. Ocurre de todo igual que en la gritería pero el altar se instala dentro de la vivienda y los invitados están sentados y en su sitio se le entregan los obsequios.

El volcán Cerro Negro ha afectado numerosas veces con sus erupciones a León. En julio y agosto de 1947 una lluvia de ceniza amenazaba colapsar los techos de la viviendas y volvía irrespirable el aire. El obispo de dicha diócesis, Isidro Augusto Oviedo y Reyes le prometió a La Bendita Virgen María, que en ruego por su intercesión ante Dios Todopoderoso, se celebraría «La Gritería Chiquita», llamada así para no confundirla con la del 7 de diciembre. Sorprendentemente en la noche del 14 de agosto paró la erupción y desde entonces en esa fecha (víspera de la fiesta de La Asunción de la Bendita Virgen María), se celebra en León esta fiesta religiosa.

No soy católica, pero esta tradición me enorgullece, pienso que deja de manifiesto la generosidad de nuestras gentes como parte de la idiosincracia del nicaragüense.

♥

Una eternidad entre los dedos.- Melba Reyes A.

2011-11-29T02:44:00.000-08:00

Saber que llegás al ocaso
con toda una eternidad entre los dedos…
¿Acaso esta melancolía iluminada por una vela
puede escribir el libro de la vida
sin vuelos de cuervos
y sin aullidos de lobos?

Me niego a entender el por qué
la textura de un sueño es como la piel de un niño
Por qué en mi equipaje no cabe más ternura
que aquella con la que un día
di de comer a un niño hambriento

Estoy en el sofá de la introspección.
Tras el crepúsculo la veo llegar
ataviada de ocres, dorados y malvas
precedida de un arrullo de palomas.
Se sienta y su translúcida mirada
impregna de escalofríos mi piel.

Morir en lunes habiendo nacido en lunes,
escribir mi epitafio sobre la lápida que construí…
Así de burlona es esta visitante
que hoy se presenta en esta casa
sin haber sido invitada.

♥

Confesión bajo la lluvia.- Melba Reyes A.

2011-11-20T19:21:00.000-08:00

Hoy vengo a contarte
cómo mis gladiolos han cruzado
el puente del verano
y cómo el invierno ahogó las ansias
del malinche que floreció en mayo.

Qué bueno que estos geranios
acapararon la exclusividad del blanco
y qué bueno que una huelga de jazmines
me salvaguardó de tus huracanes.

Duele
verte en tu cárcel de mutismos
ofreciendo muecas por sonrisas…
Duele
verte encerrado en un tallo
de azucenas díscolas e irreverentes
tratando de alcanzar la Andrómeda.

Por eso, mientras sigue lloviendo
dejame confesarte con nostalgia
que tu cuerpo de fruta tropical
aplacaba mi sed en mi cama insomne.
Y dejame decirte que tenés derecho a equivocarte
pero no a robarle el brillo a mi estrella.

Nota: La imagen fue tomada de internet.

¿Por qué el pollo cruzó la carretera?

2011-11-17T20:44:00.000-08:00

Respuestas:

Platón:

Porque fue en busca del bien y la armonía.

Aristóteles:

Está en la naturaleza de los pollos cruzar la carretera.

Marx:

Era una inevitabilidad histórica. Fue empujado por la lucha de clases aviar.

Martin Luther King:

Veo un mundo en el que todos los pollos serán libres de cruzar la carretera sin que sus motivos se pongan en cuestión.

Shakespeare:

El por qué el pollo cruzó la carretera no es el dilema. El dilema consiste en qué pensaba el pollo cuando quiso cruzar la carretera. "Cruzar o no cruzar, he ahí el dilema".

Fidel Castro:
El pollo demuestra ser un auténtico revolucionario. La carretera, símbolo de los obstáculos imperialistas, no le impide cruzarla y manifestar la eternidad de la Revolución.

Moisés:

Y Dios bajó de los cielos y le dijo al pollo: Cruza la carretera. Y el pollo cruzó la carretera y todos se regocijaron.

Hitler: ¡Un pollo cruza la carretera!, ¡¡¡¡APLASTADLO!!!!!

Bill Clinton:
Juro sobre la constitución que no ha pasado nada entre el pollo y yo.

Stalin:

Hay que fusilar al pollo inmediatamente, y también a los testigos de la escena y a 10 personas más escogidas al azar por no haber impedido este acto subversivo.

Pinochet:

El pollo ha cruzado la calle porque yo se lo ordené. ¡O si no, lo mando a fusilar!

Ché Guevara:

Era un pollo que estaba con la revolución, él sabía a qué lado de la carretera se tenía que ir.

Maquiavelo:

La cuestión es que el pollo cruzó la carretera. ¿A quién le importa el por qué? El fin de cruzar la carretera justifica cualquier motivo.

Freud:

El hecho de que estás preocupado porque el pollo cruza la carretera revela tu inseguridad sexual.

Bill Gates:

Acabo de lanzar el MSChicken 2006, que no sólo cruza carreteras, sino que pone huevos, archiva tus documentos importantes y encuadra tus cuentas.

Darwin:

A lo largo de grandes períodos de tiempo, los pollos han sido seleccionados naturalmente de modo que ahora tienen una disposición genética a cruzar carreteras.

Einstein:

El si el pollo ha cruzado la carretera o la carretera se ha movido debajo del pollo depende de tu marco de referencia.

Buda:

Preguntar éso niega tu propia naturaleza de pollo.

Galileo:
¡Y sin embargo cruza!

George W. Bush:
Que el pollo haya cruzado la carretera impunemente pese a las resoluciones de la ONU representa un grave ataque a la democracia, la justicia y la libertad. Esto prueba que debíamos haber bombardeado esta carretera hace tiempo. Para garantizar la paz en esa región, y evitar que los valores que defendemos sean atacados por este tipo de terrorismo, el gobierno de los Estados Unidos de América ha decidido enviar 17 portaaviones, 46 destructores y 154 fragatas, con el apoyo desde tierra de 243 mil infantes y por el aire de 846 bombarderos, cuya misión será eliminar todo asomo de vida en los gallineros a 5 mil kms a la redonda. Luego, asegurarse que todo lo que parezca un gallinero sea reducido a un montón de cenizas y no pueda nunca más desafiar a nuestra nación con su arrogancia. Después, ese país será generosamente dirigido por nuestro gobierno, que reconstruirá gallineros según las normas vigentes de seguridad, poniendo a su frente a un gallo elegido democráticamente por el embajador de los USA. Para financiar esas construcciones, nos conformaremos con el control absoluto de toda la producción de cereales de la región durante 30 años, sabiendo que los habitantes locales se beneficiarán de una tarifa preferente sobre una parte de la producción, a cambio de su total cooperación. En este nuevo país de justicia, paz y libertad, nunca más un pollo intentará cruzar una carretera, por la simple razón que no habrá más carreteras y que los pollos no tendrán patas.

Andersen Consulting:
La desregulación del lado de la carretera del pollo amenazaba su posición dominante en el mercado. El pollo enfrentaba importantes retos para crear y desarrollar las competencias necesarias para encarar la competividad del mercado.Andersen Consulting, en una relación de socio con el cliente, le ayudó rediseñando sus estrategias de distribución física y procesos de implantación. Empleando el método de integración avícola (MIA), Andersen ayudó al pollo a emplear sus habilidades, metodología, conocimiento, capital y experiencia para alinear a la mente, procesos y tecnología en apoyo de su estrategia global. Dentro de un marco de trabajo de Gestión de Programas.Andersen Consulting convocó a un equipo multidisciplinario de analistas de carreteras y criadores de pollos y, en conjunto, reunidos durante dos días con el objetivo de apalancar su capital personal de conocimiento, tanto explícito como implícito, y de permitirles obtener sinergias entre entre sí para conseguir las metas de la entrega y diseño exitoso e implementando un marco de valores de empresa, a través del continuo desarrollo de procesos avícolas. Las reuniones se mantuvieron en un entorno que reproducía un parque, posibilitando y creando un ambiente de alto impacto que estaba estratégicamente situado, centrado en la industria y elaborando un mensaje consistente, claro y único frente al mercado, alineado con la misión, visión y valores principales del pollo. Esto condujo a la creación de una solución integradora de negocio total. Andersen Consulting ayudó a que el cambio del pollo fuese más exitoso.

Título de crónica roja :

"Pollo asesino cruza la carretera de la muerte.... !!!

Latinoamérica:

Porque en este lugar no hay agua, luz, drenajes y, menos, un puente peatonal (pasarela) para que el pobre pollo pueda pasar.

7 julio 2007

DE HAMBRUNAS Y FATALIDADES

2011-07-29T20:05:00.000-07:00

En estos últimos meses participé en un concurso de cuentos sobre el hambre y la alimentación convocado por Acción Contra el Hambre, capítulo de Centroamérica. El resultado fue trescientos cuentos de América Central y Panamá. Hubo tres primeros lugares, seis menciones y dieciseis cuentos más. El mío, "De hambrunas y fatalidades", quedó entre los dieciseis últimos. Todos formarán, junto con cuentos sobre el tema de reconocidos escritores del área, parte del libro "Letras contra el hambre" que será publicado en septiembre de este año.

Los autores nicaragüenses que participarán son Claribel Alegría, Gioconda Belli y Sergio Ramírez. Los tres estuvieron presentes en el acto de clausura efectuado anoche en el Centro Cultural de España en Nicaragua.

ACH señala que el mayor problema no son las emergencias que llegan sino la desnutrición :de los países más afectados en Centroamérica, la mitad de los niños de Guatemala y la tercera parte de los de Nicaragua sufren desnutrición. Cifras alarmantes, ¿qué población nos espera para los años próximos?

En estos días la muerte por hambre es una realidad muy dolorosa en el cuerno de África, ¿seguirán nuestros niños?

QUIEN MUERE DE HAMBRE, MUERE ASESINADO. Alberto Morlacheti

Mi cuento tiene fines didácticos, ojalá que las variables recogidas sean aprovechadas por los talleres que posteriormente se impartirán con los resultados del concurso.

DE HAMBRUNAS Y FATALIDADES

Cuento, por Melba Reyes A.

¡Huuummm!, qué gratos aromas se desprendían desde la cocina en la vivienda rural de la abuela Tona. Varias mujeres afanaban preparando la infaltable sopa dominical de carne de res con muchas verduras. Pero el postre era siempre una sorpresa y, entre los olores a cebolla, chiltoma y ajo, sobresalían los de canela, clavo de olor y pimienta de Chiapas, aromas que incentivaban el apetito de los ocho niños que con nuestras madres visitábamos a nuestra abuela.

Manuel y Pedro Pablo colocaban sillas para asomarse por la ventana a la cocina. Al unísono con el ruido, se escuchaba el grito “¡Chigüïnes, vayan a jugar, cuando esté todo listo los llamamos!” Y ellos, en risotadas, salían corriendo

Cuando el poste donde se amarraba a los caballos no proyectaba sombra sabíamos que eran las doce en punto y que pronto nos llamarían. Acudíamos con gran alharaca al llamado de 'Vengan a almorzar, chigüines! ¿Ya se lavaron las manos?' y nos sentábamos sobre largas bancas de madera alrededor de una mesa hecha por el tío Marcos con tablones gruesos.

Comíamos de prisa, pensando en el dulce, que bien podía ser atol de maíz, arroz con leche o almíbar de naranja, además de huevos chimbos, pan de rosa, cajeta de piña o cualquiera otra de las especialidades de la tía Maruca. Si alguno de nosotros pretendía dejar verduras, ensalada o tortilla, podíamos irnos preparando para el discurso de la abuela: “¡La comida no se desperdicia! ¡No quisieran sufrir una hambruna! (Aquí, santiguándose) ¡Dios nos guarde y nos favorezca de otra hambruna!” A continuación contaba que en 1928, grandes nubes de chapulines arrasaron con todos los cultivos y que los vecinos, en grupos, caminaban grandes distancias en busca de raíces para comer.

Si se daba la circunstancia, apesarados y ensimismados vaciábamos el tazón. En seguida, ¡manos al postre! Lo degustábamos lentamente para prolongar el deleite. Después salíamos a jugar, las tres niñas con muñecas de trapo y los cinco niños con trompos, bolas de vidrio o montados en palos, semejando caballitos.

Estos recuerdos fluyen a mi mente, mientras mi tío Luis González y yo esperamos que la Mercedes, su esposa, sirva la cena. A mis diez años, mis padres se trasladaron a Managua y aquellas gratas convivencias con los primos y las primas terminaron. He vuelto a mi tierra segoviana cincuenta años más tarde. Hoy, en estas tierras que mi abuela sembraba con gran amor, los descendientes de sus dos hijos varones han construido sus viviendas: es un pueblito denominado “Los González”. Ella cultivaba plátanos, bananos, limones, naranjas, aguacates, cacao, caña de azúcar y café. Un poco de cada cosa, lo suficiente para abastecer a la familia.

-¿Sabe, tío? El crecimiento poblacional va restando tierras cultivables lo que resulta una paradoja: aumentan las bocas y disminuye la producción.

-Es verdá, m´hija, aquí lo que no disminuye es la producción del café. Si vamos a ver, allá por el Cerro Blanco, lo que hay son un montón de casas. ¿Te acordás que allí sembraban al espeque, porque no era posible arar con bueyes? Allí, guindo arriba, han ido construyendo casas. Además, sólo vamos quedando los viejos, la mayoría de la gente se va a trabajar a Estelí, Managua, Costa Rica, Estados Unidos o España. Los hijos de la Tencha están en España y los de la Severa, la que estudió con vos en la escuelita, se fueron para Estados Unidos. Mis hijos aunque viven aquí no quieren cultivar la tierra. Los nietos prefieren trabajar como maestros, contadores o técnicos en computadoras. La Gloria tuvo a su hijo Luisito y se quedaron aquí con nosotros. Él me ayuda en las labores, siembro frijoles, maíz, de repente alguna manchita de maní, pero esta semilla me cuesta conseguirla, vieras qué difícil. Para que nos ayude con el trabajo, a veces contrato un mozo.

Observo a mi tío. A sus setenticinco años, se conserva delgado y saludable. Trabaja de sol a sol como en sus tiempos jóvenes. Se lo digo y sonriendo me dice: “No creás, m’hija, que no me dan mis catarros que me mandan a la cama”

El aroma del café recién preparado –tostado y molido en casa -se expande anunciándonos que la cena está cerca. En efecto, la Mercedes y mi prima Gloria colocan sobre la mesa los platos con frijoles fritos, huevos revueltos con chorizo, tortillas calientes, cuajada fresca y rosquetes para acompañar el café.

-Tío, parece que aquí no han pasado los años. Se aplican las mismas técnicas de cultivo. Muchos técnicos y profesionales agrícolas no quieren vincularse a las dificultades del campo, pero sé que quienes han aprendido desde niños sobre el terreno suelen ser arrogantes desdeñando un posible asesoramiento.

-Mirá, m´hija, hace un tiempo, la financiera que nos presta reales a varios agricultores de la comunidad, nos mandó un ingeniero agrícola y no logramos acomodarnos con él. Vos sabés, que para toda labor de chapoda, siembra y poda tenemos en cuenta los movimientos de la luna. También, que por el viento y el vuelo de los pájaros sabemos si va a llover o no. Él dijo que todo eso era ignorancia.

-Ocurre ese rechazo, sin embargo, ustedes deberían aprender lo que ellos conocen sobre experiencias de otros agricultores, nacionales o extranjeros. ¿Por qué se dice que Israel hace florecer el desierto? Porque con sus técnicas de riego aprovechan hasta la última gota de agua en aquellas tierras de tan difíciles condiciones para los cultivos. Es verdad que muchas cosas no son aplicables por la falta de plata, pero conocerlas genera ideas útiles.

Mientras comemos, mis pensamientos sigue girando sobre el tema y continúo:

-Sembrar siempre lo mismo en un terreno, no permite un buen rendimiento. La práctica intensiva, sembrar con menor distancia entre planta y planta pero abonando con frecuencia, aumenta la productividad. …

De pronto, recuerdo que finalizando el viaje, no vi caudal en el río, sino una gran extensión de arena. Quedaba cerca de nuestra casa, también de este terreno. En la ribera se cavaban los pozos de los que nos abastecíamos el agua. Mi abuela llenaba unos enormes cumbos que ella misma hacía con barro. El agua siempre estaba fresca.

Le pregunto y él me contesta con mirada triste que no sólo el despale en el sector provocó daños sino también el huracán “Mitch”:

-Si hubieras visto qué horrible, continúa. Era una correntada arrastrando palos, caballos, vacas... Cuando bajaron las aguas, el cauce se había desviado. Sólo quedó ese playón de arena que miraste.

La Mercedes, la Gloria y Luisito se nos han unido y comen en silencio, atentos a nuestra conversación. El tema de la alimentación no abandona mi mente.

-Preocupa el déficit de alimentos, también los malos hábitos alimenticios. El hijito de una vecina mía murió por anencefalia, el médico le habló a la madre sobre la importancia de una alimentación nutritiva para evitar otro caso. Y una compañera de trabajo, por comida le daba a su hijo gaseosas y repostería. Por fortuna, la tuberculosis que adquirió fue tratada a tiempo. También el desconocimiento puede ser una trampa. En un centro para tuberculosos los encargados se quejaban porque las autoridades de salud, sólo les proporcionaban lo necesario para una dieta de arroz, frijoles, ensalada de verduras y fruta para los pacientes. Según ellos, faltaba lo principal, la carne. Se sabe que la combinación de arroz y frijoles proporciona los aminoácidos esenciales que da la carne. Nuestro plato nacional, el gallopinto –arroz, frijoles, grasa- más la ensalada y la fruta son una combinación alimenticia perfecta. Es una sabia tradición de nuestra gente.

Son las seis de la tarde y el sol veraniego aún pinta arreboles en las nubes que toman caprichosas formas en el poniente. En sendas sillas mecedoras mi tío y yo nos acomodamos debajo de un palo de guayaba. Él, con la mirada fija en el horizonte y con el tono entristecido expresa:

- Mi mama cocinaba mucho más que lo necesario para que se comiera lo suficiente. Su obsesión se relacionaba con algo ocurrido durante la hambruna de 1928. Yo nací ocho años después, pero para esa época su primera hija, la Demetria, tenía diez años. (Me sorprendo y él hace un gesto para que no lo interrumpa) (Nunca, que yo recuerde, se la había mencionado en la familia) Cuando yo tenía once años, mi papa me estaba contando que ella había muerto envenenada. Habían salido en grupos a buscar raíces y ella, por desgracia, consumió una raíz venenosa. En eso, nos sorprendió mi mama, le dirigió una mirada terrible a mi papa y por mucho tiempo no le habló, hasta que él se gravó de muerte y ella lo cuidaba, volvió a hablarle. Entonces, vos ni pensabas nacer. ¿Te acordás de su cofre? No nos dejaba ver su contenido. Después que ella murió lo abrí y dentro de él estaba una cajita de madera tallada. Es la fecha y no me he atrevido a abrirla. Creo que allí hay algo relacionado con tu tía. ¿Querés que lo miremos? Vení, vamos.

Nos dirigimos hacia el cuarto donde está el cofre. El paso cansino de mi tío me advierte sobre la fuerte carga emocional que soporta. Con dificultad abre la puerta y yo enciendo la luz. Con manos temblorosas él abre la caja y lo primero que salta a la vista es un dibujo al grafito. Desde él nos sonríe una niña peinada con dos trenzas sujetas con lazos. Además, están dos muñecas de trapo de fina confección, lazos, un peine y otros pequeños objetos que no determino en el momento porque yo, abrazando las muñecas y la imagen, abrazo el recuerdo de mi abuela Tona sintiendo desbordarse en lágrimas mis ojos.

♥

Pinceladas.- Por Melba

2011-07-23T20:33:00.000-07:00

Estos días 20 y 21 de julio participé en un taller de poesía dirigido por la poeta mexicana Zyanya Mariana. Se nos asignó escribir un poema utilizando términos técnicos. Me resultó muy práctico recurrir a los de la pintura:

Pinceladas

En el lienzo de mi existencia
trazo mi perspectiva,
mi línea de horizonte y mi punto de fuga:
así busco la figura y el fondo
en el desorden cotidiano de la vida.

Los claroscuros me ahogan
y muy dentro de mí, hasta doler el aire,
está mi niñez blanca
ebria de luces amarillo cadmio
y de montañas azul cobalto
difuminándose a lo lejos.

En el paisaje, la tarde expone
sus brillos y sus ocres desde mi paleta.
La inquietud de mis pinceles
da color de ternura al viento
que mece a las acacias con ritmo.

En las marinas verde turquesa de tus ojos
adivino el desnudo de tu cuerpo.
He querido pintarte con trazos surrealistas,
el rostro asombrado de los peces,
te busqué pero no estabas,
ni en el realismo ni en la abstracción.
Estoy segura que no estabas
porque no vi la sombra tostada
que producen los cuerpos que se alejan,
ni he sentido una sola caricia
en el color carne de mis labios.

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Ninguna mujer es mejor que el mar.- Osvaldo Sauma

2011-03-01T10:48:00.000-08:00

ninguna mujer

es mejor que el mar
y aun así
todos los peces caben en su vientre
toda la historia se resume en su caverna
todos nuestros delirios se aplacan en sus senos
ninguna mujer
es mejor que el mar
y en todas las ensenadas interiores
está escrito su nombre
en todas las galerías del recuerdo
hay una flor de fuego entre la niebla
unos besos que se irán a la tumba con nosotros
ninguna mujer
es mejor que el mar
y el furor de su oleaje
nos lleva a la cima
o nos hunde en el silencio de la muerte
ninguna mujer
es mejor que el mar
y aun así
mi faro no deja de buscarla
entre el nutricio mar de los sargazos.

Osvaldo Sauna (Costa Rica, 1949)

Nota: La imagen fue tomada de internet.

El héroe.- Por Rabindranath Tagore

2011-02-24T13:08:00.000-08:00

Madre, figúrate que vamos de viaje, que atravesamos un país extraño y peligroso.
Yo monto un caballo rubio al lado de tu palanquín.
El sol se pone; anochece. El desierto de Joradoghi, gris y desolado, se extiende ante nosotros.
El miedo se apodera de ti y piensas: ‘¿Dónde estamos?'
Pero yo te digo: ‘No temas, madre’.
La tierra está erizada de cardos y la cruza un estrecho sendero.
Todos los rebaños han vuelto ya a los establos de los pueblos y en la vasta extensión no se ve ningún ser viviente.
La oscuridad crece, el campo y el cielo se borran y ya no podemos distinguir nuestro camino.
De pronto, me llamas y me dices al oído: ‘¿Qué es aquella luz, allí, junto a la orilla?’ Se oye entonces un terrible alarido y las sombras se acercan corriendo hacia nosotros.
Tú te acurrucas en tu palanquín e invocas a los dioses.
Los portadores, temblando de espanto, se esconden en las zarzas.
Pero yo te grito: ‘¡No tengas miedo, madre, que yo estoy aquí!’ Armados con largos bastones, los cabellos al viento, los bandidos se acercan.
Yo les advierto: ‘¡Deténganse, malvados! ¡Un paso más y son muertos!’
Sus alaridos arrecian y se lanzan sobre nosotros.
Tú coges mis manos y me dices: ‘¡Hijo mío, te lo suplico, escapa de ellos!’
Y yo contesto: ‘Madre, vas a ver lo que hago’.
Entonces espoleo a mi caballo y lo lanzo al galope. Mi espada y mi escudo entrechocan ruidosamente.
La lucha es tan terrible, madre, que morirías de terror si pudieras verla desde tu palanquín.
Muchos huyen, muchos más son despedazados.
Tú, inmóvil y sola, piensas sin duda: ‘Mi hijo habrá muerto ya’.
Pero yo llego, bañado en sangre, y te digo: ‘Madre, la lucha ha terminado’.
Tú desciendes del palanquín, me besas, y estrechándome contra tu corazón me dices: ‘¿Qué habría sido de mí si mi hijo no me hubiera escoltado?’
Cada día suceden mil cosas inútiles. ¿Por qué no ha de ser posible que ocurra una aventura semejante? Sería como un cuento de los libros.
Mi hermano diría: ‘¿Es posible? ¡Siempre lo tuve por tan poca cosa!’
Y la gente del pueblo proclamaría: ‘¡Qué suerte la de la madre al tener a su hijo a su lado!’

Rabindarnath Tagore (Calcuta, 7 de mayo de 1861- Santiniketan, 1941)

Nota: La imagen fue tomada de internet.

El descubrimiento.- Por Ían Welden

2011-02-06T08:19:00.000-08:00

Descubrió el enigmático fenómeno del fuego
y me preguntó acerca de su utilidad:
¿Para qué sirve si no es para jugar?
Y a pesar de mi esmerada explicación
se quemó los dedos.

Para leer más poemas de Ían Welden, AQUÍ

y para leer sus hermosas e interesantes historias, AQUÍ

Prisa de enero.- Por Juan Centeno

2011-01-07T17:52:00.000-08:00

Nació solo.

Creció sin percatarse que el tiempo caminaba tras él,

amó y sufrió en medio de una multitud de ciegos.

Escribió su poema gris del amor y la muerte,

acarició la gloria con furia apresurada.

Colgó su tierno corazón de la rama más alta,

y cuando creyó que ya había hecho todo,

abrió su puerta con angelical curiosidad,

dejándonos impávidos del otro lado,

mientras las estatuas de los parques

lloraban sobre los pájaros silenciados.

Así se marchó, sin despedirse de la tarde,

consciente del ruido de sus pasos que se pierde a lo lejos,

y dejándonos en la boca

el sabor amargo de sus últimos versos,

que caen como la lluvia sobre una calle desolada

en esta noche abominable… que nunca termina.

JCenteno/enero/2011

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La invitación.- Por Melba

2010-12-21T07:09:00.000-08:00

Ven,

te invito a la cañada ebria de luna,

que en tálamo de hojas y flores

quiero amarte y amarte hasta decir basta...

...hasta saciarnos de un amor

que despierte la envidia de las estrellas

y de los pájaros y de toda criatura viviente.

Ven, cielo mío, te espero con ansias

para repetir en nuestros cuerpos

la gran explosión primigenia.

♥

Nota : La imagen fue tomada de internet.

Anotaciones para un poema.- Para Ían Welden en su cumpleaños.

2010-12-13T20:59:00.000-08:00

Digamos

que es un catorce de diciembre

y que la gente de buena fe

se apresta a celebrar la Navidad...

Y digamos que el vientre del Universo

está hinchado y presto

a darnos un obsequio.

Señalemos, además,

que las estrellas están ansiosas

por repartir sus dones:

Yo le daré, dice una,

el don de la palabra

para que con sus milagros

deleite a quienes lo lean:

tendrá para ello

el símil, la metáfora

y la imagen precisos...

También será un gran artista

modelador de formas...

Otra se apresura dictando:

Por mí, conocerá los secretos

de la música que será

su alimento cotidiano

en los buenos

y en los malos momentos.

No olvidemos que es la posguerra.

Es 1948 y el mundo está saliendo

de una terrible conflagración.

Las benignas estrellas

están conmovidas y agregan

al corazón del niño-obsequio

una sensibilidad especial:

su verbo denunciará las injusticias

y clamará contra las guerras

y su corazón bondadoso

hará propias las luchas

de los desvalidos y marginados.

A últimas, apuntemos que una estrella

que se había adormilado

llegó corriendo y muy graciosa

con cara de yo lo sé todo,

espetó cariacontecida:

ustedes se han olvidado

de lo más importante:

yo lo nombro Ían Welden

y será un estupendo papá.

Con mi inmensa admiración. Melba

♥

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De cómo nació este blog y el por qué de su nombre.

2010-12-11T09:19:00.000-08:00

Hace unos cuatro años por razones de estudios universitarios mi sobrino William vivía en mi casa. Un día me dijo," Tía, ¿por qué no se hace un blog?, es muy fácil su formación y su manejo" "¿Quéééééé?, grité escandalizada-con costo manejo el correo electrónico. ¡Y qué sé yo para qué es eso, para qué sirve!". Con mucha paciencia me explicó de lo que se trataba. "Pero yo no tengo nada que contar ni decir allí", cerraba yo la charla.

En la sexta vez de su insistencia, con la voluntad un tanto doblegada, le insistí que yo no tenía nada que contar y que, además, no se me ocurría ningún nombre: Puede ser cualquiera, contestó, por ejemplo Ésta es mi vida. Y yo pensé: Ja, ja, bonita estoy yo para andar contando mi vida. Pero por quitármelo de encima accedí: "Va pues, enseñame", terminé por ceder.

Preparamos y quedó en borrador para la eternidad -nunca la coloqué- una entrada hablando de nuestra queridísima mascota, la gata Talis.

Y siempre pienso en la paradoja del nombre. Por que en él no se refleja gran cosa de mi vida muy activa...Mi vida es como si yo quisiera 'sacarle el unto', 'sacarle el jugo' a los años que me quedan. Entonces, recibía clases de ritmos caribeños...recibía cursos de manualidades. En enero de 2008 dejé de lado mis actividades de confección de ropa a la medida y de elaboración de queques (tortas) para ingresar a la Escuela Nacional de Artes Plásticas, un sueño largamente acariciado.

Por esta vez, me complace contarles: ¡Hoy concluí mi último día del tercer año en la escuela!... Pero sólo estaré satisfecha hasta que haya concluido el quinto.

Además, dentro de un mes más o menos, seré abuela a través de Aleyda, mi única hija..

Y una hermosa anécdota es que habiendo mencionado al español Enrique Jardiel Poncela como uno de mis autores favoritos, a unas escasas horas ¡recibí un mensaje de su nieto!

Enrique Gallud Jardiel dijo...: Muchas gracias por la referencia a mi abuelo.
4 de febrero de 2007 08:13:00 PST
No cabía en mí por el gozo ¡y por la sorpresa!... Me preguntaba cómo podía haber ocurrido tal cosa. Y no ceso de admirarme de las posibilidades de este increíble medio de comunicación denominado internet que me ha dado la magnífica posibilidad de conocer estupendas-¡MARAVILLOSAS PERSONAS!- de este y del otro lado del océano. . ♥
Je je je, pensar que en mi niñez tardaban meses las cartas que llegaban por barco desde Europa hasta Nicaragua. :) .
Gracias a todos sin excepción por ser y estar AHÍ. ♥ .
Nota: En la imagen, a la izquierda, con mis compañeros de tercer año y mi profesor de escultura, el artista Aparicio Artola.
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En el mismo tren.- Hernaldo Zúñiga

2010-11-30T07:17:00.000-08:00

♥

En el mismo tren
que te aleja de mi vida
se va también mi amor
mi fe, y mi valor
y mis sueños más queridos
contigo viajarán, mi bien

Coro:
No se que más te podría decir
¿qué voy hacer? ¿cómo voy a vivir?
sin ti, sin ti,
hundido en el dolor
por favor, por favor
dime que hay todavía esperanza
que es posible volver a empezar
que podemos volver a empezar
no te vayas.

En el mismo tren
que se lleva tus caricias
se va mi corazón
cosido, a tu piel
y escondida en tu maleta
mi única razón, de ser

Coro:
No se que más te podría decir
¿qué voy hacer? ¿cómo voy a vivir?
sin ti, sin ti,
hundido en el dolor
por favor, por favor
dime que hay todavía esperanza
que es posible volver a empezar
que podemos volver a empezar
no te vayas.

Coro:
No se que más te podría decir
¿qué voy hacer? ¿cómo voy a vivir?
sin ti, sin ti,
hundido en el dolor
por favor, por favor
dime que hay todavía esperanza
que es posible volver a empezar
que podemos volver a empezar
no te vayas
En el mismo tren

.
Visite el blog dedicado a Hernaldo AQUÍ

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También visite el Blog Canciones de Hernaldo AQUÍ

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Nota: Refresco esta entrada que había colocado el 6-12-07

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De aplausos y llantos.- Por Melba

2010-11-29T13:02:00.000-08:00

Un atronador aplauso estalló al final de la representación. El "Romeo", un actorcito de seis años, rompió a llorar ...

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♥

Tu nombre es......- Por Melba

2010-11-24T05:09:00.000-08:00

"Te amo, María", dijo Juan Luis a Gloria con profundo suspiro. "Yo también te amo, Alberto", contestó Gloria con idéntica entonación. La trifulca que se formó seguidamente, no tiene nombre...

Nota: La imagen fue tomada de internet

Para mi querida Luna.- Por Melba

2010-11-21T20:46:00.000-08:00

De niña, te miraba suspirando,
mi querida y enigmática Luna.
Pensaba en lunáticos que me espiaban
y adivinaban mis pensamientos.

De joven, tus rayos de luna llena
me cubrían amorosamente con tu luz dorada
mientras yo, caminando por los campos,
te adoraba sin cesar de contemplarte.

En julio de milnovecientos sesentinueve
holló el hombre tu superficie sagrada,
sin selenitas y sin misterios
pretendiendo despojarte de tu encanto...

Y ahora, la teoría del gran impacto
te señala en tu origen
como parte de la Tierra...
Pero no me importa
te sigo queriendo
te sigo suspirando
tu dulce fuerza mueve
remueve y conmueve
las mareas de mi cuerpo...

Entre más sé de vos más te quiero.

Nota: La imagen fue tomada de internet.

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Con piel de ventana.- Por Melba

2010-11-19T21:00:00.000-08:00

Un miedo petrificante lo dominó. Sabía que al robarse aquellas rosas azules provocaría la furia de la dueña del jardín. Ella soltaría los perros que lo perseguirían y le cortarían trozos de piel. Creo que debo tomarme unas copas de vino, así el olor desorientará a los animales, se dijo. Además, cortaría aquellos gajos de carne roja que colgaban del árbol que podía divisar desde la ventana de su habitación. Sí, solo era cuestión de tiempo. Las rosas las había prometido a la muchacha vecina de los grandes ojos de miel. Cuánta paz le inspiraban aquellos ojos que lo perseguían día y noche. Pero este miedo lo paralizaba. Había que deshacerse a toda costa de él. Ya sé, dijo, se lo voy a dar envuelto como regalo al hombre que sale a tomar el sol siempre debajo del limonero. No tengo con qué envolverlo, le arrancaré la piel a esta ventana y ni cuenta se dará qué lleva el envoltorio.
.
Cuando llegó el enfermero a administrarle los medicamentos se preguntó cómo aquel paciente obtuvo materiales para pintar rosas azules, dos perros furibundos, una linda muchacha de ojos color de miel...y una gran porción de miedo envuelta en una piel de ventana.

♥ Hola, Cristina Ortiz, espero que en esta oportunidad me leas, (¿o leás? Te agradezco la fidelidad por mis ejercicios de cuentos.No sé otra manera de decírtelo.

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Nota: La imagen fue tomada de internet.

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El cazador de mariposas.. Por Melba

2010-11-17T07:01:00.000-08:00

No se sabía desde cuándo Ernesto tenía la obsesión por cazar mariposas. Algunos comentaban que ya a los diez años en cuanto salía de la escuela atravesaba el pueblo con su red y regresaba al ponerse el sol. Otros afirmaban que a sus doce años, habiendo él concluido la escuela primaria, había llegado al pueblo una jovencita de tez clara y pelo negro que lo había embrujado con su belleza. Quince días habían bastado para apasionarse. La joven se fue del pueblo y él, abandonando los estudios, inició la costumbre de perseguir y cazar mariposas. Al preguntársele, él dejaba con la palabra en la boca a sus interrogadores. Ni su atribulada madre lograba respuesta que explicase su extraña conducta.
.
Un día de tantos a alguien se le ocurrió seguir sus pasos.. A partir de entonces corrió la noticia. El joven no salía a cazar mariposas. Él caminaba hasta el río y allí frente a un remanso se sentaba sobre una piedra. Gesticulaba, hablaba y reía... Nadando sin ropas en el remanso, la jovencita de tez clara y pelo negro también gesticulaba, hablaba y reía...

.
♥

Nota: La imagen fue tomada de internet.
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La luna de miel.- Por Melba

2010-11-02T08:44:00.000-07:00

Llovía fuertemente y las lágrimas de Marina se mezclaban con el agua. Sus gemidos se confundían con el ruido del viento y de las gotas cayendo al suelo. Sólo el movimiento convulso de su pecho delataba la intensidad de su llanto. A cada 'por qué a mí' intensificaba las convulsiones echada de bruces como estaba sobre la tumba.

Luna de miel aciaga de un día, fue la vivida con su joven esposo muerto en accidente de tránsito provocado por un ebrio. Por qué a mí, gritaba con insistencia y su pecho se partía en mil pedazos, se recomponía y se volvía a partir. Sobre su melena mojada sintió una mano que acariciaba su cabeza. Volteó a ver y un rostro conocido y amado levantó su barbilla y le depositó un largo y prolongado beso en los labios que chorreaban agua. Un dulce estremecimiento la sacudió y al unísono algo estalló fuertemente dentro de su pecho.

Al día siguiente fue necesario enterrarla junto al esposo.

♥

Nota: La imagen fue tomada de internet.

De vuelos y partidas.- Por Ían Welden

2010-10-26T13:21:00.000-07:00

Con tus libros entre tus alas

si volaras
con tus esculturas inmaculadas
tus ojos, tu aliento, tu olor,
tus llamadas súbitas
tu voz sagrada
tus felinos caprichosos.
Si te fueras
dejándome con mis manos vacías
sin Dios
atónito bajo el universo inconmensurable
solo como un geranio en la nieve.
Tendría que cavar
trincheras para mis lágrimas
en mi viejo sofá polvoriento.
No te vayas
hagamos un pacto eterno
de poemas vírgenes
cuentos, sueños y esperanzas.
No te vayas
que la noche es demasiado grande sin ti

♥

En el planeta de los pájaros. Por Melba

2010-10-16T07:41:00.000-07:00

Las cigarras emitían un sonido desagradable. Necesitaba silenciarlas pero no sabía cómo. Bien, no era cosa de echarse para atrás en el proyecto que estaba desarrollando. Había convocado a una reunión a los pájaros que se alojaban en el enorme guanacaste situado a pocos metros de su vivienda. Se trataba de una gran idea que implementaría si era aprobada. Desarrollaría una empresa de envíos y los pájaros que aceptaran recibirían entrenamiento como si fueran palomas mensajeras. A lo lejos vio acercarse a su entrometido hermano. Había que disimular para que no le estropeara el plan. Se tiró sobre la grama y se hizo el dormido. Dice mi mama que vayas a comer, escuchó decir, apurate, como que no sé que te estás haciendo el dormido. ¿Dormido? ¿Acaso oyó decir, dormido?¿Puede dormir un muñeco de paja cubierto con ropas viejas, sombrero raído y zapatones ?¿Puede un espantapájaros hacerse el dormido?

♥

Nota: La imagen fue tomada de internet.

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La vida simplemente.- Por Ían Welden

2010-10-09T08:40:00.000-07:00

(Imágenes de Santiago de Chile)

La vida simplemente.

Esta madrugada gloriosa y celeste
pienso en mis amadas cordilleras
pintadas de oro por una loca luna de verano.
Mi profundo y amistoso hogar
lleno de sol, colores y voces.
Mis dulces huellas eternas
en el jardín de juegos de mi infancia.
Mi madre cálida y sonriente
con su aroma a pan recién horneado
y sus frescas flores en la mesa de la cocina.
Los secretos y placeres de mi amante,
las sinceras risas mi mis amigos,
el excitante vapor de mi comida y mis condimentos,
y la emocionante simplicidad de llorar y reir
en mi propio, viejo y noble idioma castellano.
La conmovedora y alegre promiscuidad de mis vecinos
entrando y saliendo de mi casa en las tardes somnolientas.
La audacia de los niños en sus columpios multicolores.
Los paseos de los viejos tomados de la mano
bajo un arcoiris silencioso.
Las almas de mis muertos bailando en el infinito universo.
La densa bruma que se disipa para siempre de mis ojos...

Ían Welden
Copenhague, Dinamarca

Nota: Las imágenes fueron tomadas de internet.

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En el juego más importante, el de la vida,

2010-09-06T13:20:00.000-07:00

nunca permitas que el temor a poncharte, te saque del juego.

Reconozcámoslo... en el juego de la vida no siempre lograremos batear un espectacular cuadrangular... a veces tan sólo podremos hacer un triple o un doble, o quizá hasta simplemente un toque corto... pero aunque así y estemos en la cuenta final, lo importante es seguir intentándolo siempre...y aún cuando nos ponchen, esto no será el fin del mundo, pues siempre hay la oportunidad de tener otro turno al bat.

Una mujer desnuda y en lo oscuro.- Por Mario Benedetti

2010-08-21T06:39:00.000-07:00

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.
Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.
Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

Mario Benedetti

♥

El momento de las grageas.- Por Melba

2010-08-12T02:53:00.000-07:00

Los días de septiembre corrían vertiginosamente. Ella quería detenerlos, atraparlos, no fuera que se desbocaran como el caballo aquel que en su niñez había visto caerse en el despeñadero.Pronto llegaría octubre con sus días húmedos llenos de hongos y de aquel olor que la hastiaba. Y así tenía que pensar en el agasajo de despedida que cada año preparaba para Jorge en octubre. Era cierto que hacía veinte años él se había marchado dejándola en la desolación completa. También era cierto que había intentado cortarse los pulsos con una cuchilla. Aquel líquido verde que surtía de su puño por momentos adquiría tonalidades tornasoladas. ¿Qué le habría dado en la comida su hermana para que ese fenómeno ocurriera? Pero bueno, no era cosa de perder el tiempo con ese tema que podría analizar en otro momento. Digamos por ejemplo, los corazones de palmito estaban asegurados, los había cortado de las palmeras de la vecina. Pero qué vecina más gritona, al escuchar ruido había salido vociferando y soltando los dos perros furiosos que ella sabía muy bien cómo despistar con pimienta. El postre lo prepararía con hojas de jocote, leche y azúcar. Cuando su madre la veía cocinar le gritaba que dejara de hacer disparates. ¿cuándo se ha visto que espolvorear azúcar a la sopa o bicarbonato a los huevos fritos sea un disparate? Su madre hacía tiempo que no estaba en sus cabales y precisamente en aquel momento se acercaba con las grageas rojas, y las verdes y las azules con un vaso de agua. Había que tomarlas para disimular no fuera que le adivinara lo que estaba planeando. Al menos ya había asegurado que el diez de octubre no se escapara. Lo tenía bien asegurado en tierra con una estaca...

♥

El cargamento.- Por Melba

2010-08-01T21:48:00.000-07:00

Sentada sobre la cama hacía un repaso mental sobre las cosas que aún le faltaban por acomodar en el bolso de lona que su abuela le había regalado antes de morir. Aquel era un viaje sin retorno por lo que debía ser cuidadosa. El carácter dulce y cariñoso de su madre lo dobló cuidadosamente y lo colocó en el fondo. De su padre aún no sabía qué podía llevar porque su temperamento hosco y desagradable nunca le había otorgado una frase amable, sólo palizas injustas cuando se emborrachaba. Apretó contra su pecho y humedeció con lágrimas el mechón de pelo del joven hijo que la guerra le arrebatara, lo colocó en el frasco donde lo conservaba y lo agregó. La sonrisa de su hija la acomodó en un pañuelo de seda en el que depositó un beso y lo acomodó con ternura. Lo más difícil sería conseguir rocío como el que recogía de las hojas de su niñez. Mi primo me lo conseguirá en su finca pensò convencida de ello.Un rayo de luna y un rayo de sol no podían faltar de manera que consiguió dos buenos frascos transparentes y procedió a llenarlos, no fuera cosa que cuando cruzara el túnel por falta de luz se desorientara...

Por un cáncer de seno no detectado oportunamente a ella se le practicó una mastectomía. Mujer sin senos para qué quiero, dijo el grosero de su marido y se fue de casa. Hoy en cuenta recesiva de sus días al recordarlo llora amargamente. Lo perdono, sin embargo, se dijo, no quiero llevar rencores en mi maleta.

♥

He seguido tus pasos...

2010-07-26T22:40:00.000-07:00

He seguido tus pasos sin que te enterés
por el gusto de verte caminando
ver tu amplia espalda
tu caminar firme y resuelto
llegar a la tienda de libros,
ver, buscar, comprar,
o detenerte a conversar con la gente
con el mendigo
con el vendedor
con la gente humilde
que trabaja en las calles...
Te he visto feliz
viendo los niños correr
o dando migajas a las aves

Me quedo a distancia
con el corazón pleno
viéndote amar la vida
y entonces siento que en mi pecho
mi amor por vos
se multiplica como de estrellas
se llena el cielo, en noches claras.

Me apresuro a regresar a casa
mientras vos en el parque
contemplás el sol caer
y tomás nota en tu libreta
Al anochecer regresás
y yo recibo con deleite
la flor que traés con un beso.

Nota: Esta es una ficción que me agradó mucho escribir. Melba

♥

.Nota: La imagen fue tomada de internet.

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Una gran sonrisa.- Mini-relato por Melba

2010-07-17T19:15:00.000-07:00

Los ladridos de los perros eran ensordecedores. Daba tristeza oirlos. Hoy habrá terremoto, se dijo. Tenía que escapar o esconderse en un lugar seguro. ¿Qué sitio más seguro que el vientre de la madre? Buscó una sábana. Se envolvió y se colocó en posición fetal. De pronto sintió que los brazos de su madre lo mecían. Estoy soñando porque mi madre ya murió, pero qué rico que me mece en sus brazos. Se acomodó mejor. Cuando los escombreros llegaron no lograban comprender el por qué de la gran sonrisa en el rostro de aquel cadáver.

Nota: La imagen fue tomada de internet.

Pensando en Labordeta.- Por Melba

2010-07-04T20:58:00.000-07:00

Tengo un amor cargado de guitarra
de cantos de lucha y añoranzas de justicia
al son de sus vibrantes cuerdas
mi corazón se inunda de ternura.
Su voz me conmueve hondamente
mi pecho se llena de flores y estrellas
y mi mente le grita cómo te quiero
aunque vivas del otro lado del mundo
y no te conozca más que por tus canciones.

Con mi admiración por
José Antonio Labordeta,
aragonés -español-
♥

Parábola de la verdad.

2010-07-03T18:51:00.000-07:00

Los discípulos de un rabino, famoso por ser erudito, le preguntaron por qué acostumbraba esclarecer la verdad contando una historia.

Él respondió:

- Todo esto puedo explicarlo contando una parábola sobre la propia Parábola.

"Un dia, la Verdad andaba visitando a los hombres sin ropa y sin adornos, tan desnuda como su nombre.

Y todos que la veían, le daban la espalda de miedo o de vergüenza y nadie le daba la bienvenida.

Así la Verdad recorría, los confines de la Tierra, despreciada y apartada.

Una tarde, muy desconsolada y triste, la Verdad encontró a la Parábola, que paseaba alegremente, con una ropa muy bella y colorida.

Verdad, por qué estás tan abatida? le preguntó la Parábola.

- Porque soy tan vieja y fea que los hombres me evitan, replicó la Verdad.

Qué disparate, dijo la Parábola, ríendo.

- No es por eso que los hombres te evitan.
Toma, ponte una de mis ropas y fíjate lo que pasa.

Entonces, la Verdad se puso una de las lindas prendas de la Parábola y de repente, en todos los lugares por donde pasaba, era bienvenida.

El rabino sonrió y concluyó: Pues la verdad es que a los hombres no les gusta encarar a la Verdad desnuda...

Ellos, prefieren disfrazarla.

♥
Tomado de http://www.enbuenasmanos.com/

Nota: La imagen fue tomada de internet.

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La casa de Aleyda.- Juan Antonio Galindo

2010-07-01T06:52:00.000-07:00

Esta casa, obra del pintor español Juan Antonio Galindo, le encanta a mi hija y él, muy condescendiente y amable la tituló "La casa de Aleyda". A mí, me gusta mucho, especialmente sus colores.

Visita el blog de Galindo AQUÍ

♥

Nota: ¡Cómo pasa el tiempo! Esta entrada la publiqué el 8-1-08 De Juan Antonio, de Granada, España, hace buen tiempo no sé. Le agradezco siempre su gesto amable. Melba

Cabocla

2010-06-28T23:51:00.000-07:00

Nota: El 10 de agosto de 2007 coloqué esta entrada debido al entusiasmo que despertó en mí la telenovela brasileña de época "Cabocla". La refresco debido a que es una de las entradas que más visitas tiene desde diversas partes, lo cual no deja de asombrarme pero, a la vez, me satisface mucho. ♥

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Ayer concluyó la estupenda telenovela brasileña que el Canal 2 presentó estos meses a la una de la tarde, Cabocla.

La magnífica interpretación de los actores brasileños, insuperable como siempre. Los exteriores, bellísimos, con fotografía impecable. El vestuario, adecuadísimo para la época y los distintos grupos sociales. Todo sin faltar las sorpresas y las situaciones cómicas, como estamos acostumbrados en Nicaragua con las telenovelas brasileñas desde los años 80. En este caso, un argumento de época, supongo que de las primeras décadas o mediados del siglo XX.

Sin los comentarios y adelantos de los medios -escritos, radiales y televisivos- como es el caso de las novelas brasileñas estelares de las 9:00 PM, Cabocla transcurrió sin bombos ni platillos, lo que considero una lástima.

El término que da nombre a la novela, significa, caboclo: En Brasil, mestizo de indio y blanco.

La historia central es la rivalidad política tradicional entre dos grandes terratenientes, el coronel Boanerges y el coronel Justino. Con el regreso del hijo de Justino de realizar sus estudios en Río Janeiro, el muchacho plantea la obsolescencia del sistema político, económico y social imperante en el país, especialmente en las áreas alejadas de los centros de poder político, en donde perviven abierta o solapadamente formas de esclavitud y feudalismo, las arbitrariedades y abusos de poder de los "coroneles" y las autoridades establecidas, el abandono de los representantes políticos que sólo se acercan al pueblo para captar los votos para su elección, obviando el analfabetismo, la mortalidad infantil, los salarios miserables, despojos de tierras,los pagos con bonos, la proletarización, etc. que sufre el pueblo.

Como parte importante de la historia central se presenta el amor imposible- al modo de Romeo y Julieta- entre el hijo del coronel Justino, Manuel -lo llaman Neco -y la hija del coronel Boanerges, Beliña. La oposición de los padres incentiva el entusiasmo de los jóvenes a luchar por imponer su criterio. Sin tener intereses políticos pero por el empuje de la gente ante sus cuestionamientos al sistema , además como forma de adversar su rechazo, Neco le gana a Boanerges la postulación como prefecto (alcalde) del lugar.

Esta historia de amor de Neco y Beliña es la del joven blanco, adinerado y educado que se enamora de la joven blanca, adinerada y educada, que finalmente, se casan por amor y no como se acostumbraba entre sus familias, matrimonios arreglados por intereses económicos.

Pero en la novela concurre una serie de historias de amor. La segunda en importancia es la del joven blanco, adinerado y educado que por razones de salud va al campo y se enamora de la mestiza (cabocla), de clase media (su padre blanco y su madre india han medrado y llegado a poseer un hotel) y escasa preparación. En esta historia rosa, es el joven y no la mujer - Manon o La Dama de las Camelias- el que sufre tuberculosis; finalmente se cura y deja la capital para convertirse en hacendado junto a su amada cabocla.

En las otras: un criado se enamora de una criada, se juntan y sueñan -trabajando y ahorrando- para en el futuro tener un negocio próspero como el del patrón; una joven blanca, adinerada y educada se casa con un campesino blanco, sin educación, pobre y proletarizado. Una campesina blanca, pobre emigra a la capital se casa con un comerciante ambulante árabe que prospera y se instala en la ciudad. Una inmigrante europea que vivió una terrible niñez de abuso familiar se gana la vida prestando servicio sexual; finalmente se casa con el viudo coronel Justino.

Significativo, un joven negro (tengamos en cuenta que Brasil fue el último país en América en abolir la esclavitud, a principios del siglo XX), el conductor del coronel Boanerges aprende a leer y se dispone a trabajar como conductor en la capital para estudiar al mismo tiempo con la anuencia de su nuevo patrón.

Nada queda por fuera, incluso la incidencia de la iglesia y la religión así como la permanencia de algunas ideas conservadoras en este entramado de historias que presenta la dinamización de las fuerzas políticas, económicas y sociales, en este caso de Brasil, pero representativo de América Latina.

La telenovela cierra con broche de oro con un simbolismo: Beliña está pariendo y su marido con su padre y su suegro están en un mitin proclamando la candidatura del coronel Boanerges para diputado nacional, para que alguien honrado que nació en, y conoce las necesidades de la región los represente en el Congreso. En las escenas finales, alternan imágenes en flash de Beliña con sus alaridos por el dolor del parto más el nacimiento de su hijo y Neco gritando en el mitin las consignas: ¡El voto es nuestra fuerza!. ¡El voto es nuestra arma!.

Melba

♦

Título Original: Cabocla
Productora: Rede Globo
Autor de la historia: Benedito Ruy Barbosa
Direccón: Fred Mayrink, André Felipe Binder e Pedro Vasconcelos
Dirección General: José Luiz Villamarim e Rogério Gomes
Año de producción: 2004
Año de exhibición: 2006
Número de capítulos: 167

PROTAGONISTAS:
VANESSA GIÁCOMO
DANIEL DE OLIVEIRA
TONY RAMOS
PATRÍCIA PILLAR
REGIANE ALVES
DANTON MELLO

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Porque.... (Una de mis expansiones).- Melba

2010-06-17T16:43:00.000-07:00

Porque una vez marché a tus campos
a buscar el día que me quisieras
y estabas allí, en lontananza,
esperándome con tus brazos abiertos
muy repletos de ternura
esperándome con tus labios-cántaros
cargados de sol y de miel.

Porque buscando por veredas
encontré tu nombre y tu figura
grabados en las piedras del tiempo...
Porque buscando por caminos
encontré tu figura y tu pasión
en el trinar de las aves
en el rumor de los mares
en la sonrisa de las flores
y en tus versos infinitos.

Porque has marcado mi alma
y has hechizado mi corazón
y no sé más que amarte...
...porque has marcado mi piel
y tan solo dices ven y voy con premura
a presentar a Amor mi ofrenda votiva
por éso y tan sólo por éso,
vuelve conmigo, mi amor,
y dime que me amas
y quieres que muramos juntos.
conjurando la eternidad...

♥

Nota: La imagen fue tomada de internet.

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¿Te acordás, hermano? Por Mario Benedetti

2010-06-16T21:31:00.000-07:00

¿Te acordás hermano qué tiempos aquellos
cuando sin cortedades ni temor ni vergüenza
se podía decir impunemente pueblo?
cada uno estaba donde correspondía
los capos allá arriba
nosotros aquí abajo

es cierto que no siempre
logró colarse el pueblo en las constituciones
o en las reformas de las constituciones
pero sí en el espíritu de las constituciones
los diputados y los senadores
todos eran nombrados sin boato
como representantes de ese pueblo

ahora el requisito indispensable
para obtener curules en los viejos partidos
y algunos de los nuevos
es no pronunciar pueblo
es no arrimarse al pueblo
no soñar con el pueblo

incluso hubo un ministro mexicano
(sabines dixit) que en el sesenta y ocho
unos meses después de tlatelolco
dijo con el pueblo me limpio el culo
después de todo el tipo era sincero

por otra parte en las obras más doctas
de los historiadores con oficio
el pueblo aún figura en las notas al pie
y en el último tramo de la bibliografía

pero el voquible pueblo
en general
es contraseña de las catacumbas
de los contactos clandestinos
de las exhumaciones arqueológicas

de vez en cuando surge un erudito
que descubre que engels dijo pueblo
que gramsci el che guevara y rosa luxemburgo
que mariátegui y marx y pablo iglesias
dijeron pueblo alguna que otra vez

y ciertos profesores que todavía tienen
en sus armarios el pañuelo rojo
llevan a sus alumnos al museo
para que tomen nota disimuladamente
de cómo eran las momias y los pueblos
y claro los muchachos que absorben como esponjas
se levantan sonámbulos en mitad de la noche
y trotan por los blancos corredores
diciendo pueblo saboreando pueblo

mas como en la vigilia vigilada
ya nadie grita ni murmura pueblo
hay en las calles y en plazoletas
en los clubes y colegios privados
en las academias y en las autopistas
una paz algo densa
a prueba de disturbios
y un silencio compacto
sin fisuras
algo por el estilo del que encontró neil amstrong
cuando anduvo paseando por la luna sin pueblo.

Nota: La imagen fue tomada de internet

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Canto de guerra de las cosas.- Joaquín Pasos

2010-06-11T14:12:00.000-07:00

Cuando lleguéis a viejos, respetaréis la piedra,
si es que llegáis a viejos,
si es que entonces quedó alguna piedra.
Vuestros hijos amarán al viejo cobre,
al hierro fiel.
Recibiréis a los antiguos metales en el seno de vuestras
familias,
trataréis al noble plomo con la decencia que corresponde a su
carácter dulce;
os reconciliaréis con el zinc dándole un suave nombre;
con el bronce considerándolo como hermano del oro,
porque el oro no fue a la guerra por vosotros,
el oro se quedó, por vosotros, haciendo el papel de niño
mimado,
vestido de terciopelo, arropado, protegido por el resentido
acero...
Cuando lleguéis a viejos, respetaréis al oro,
si es que llegáis a viejos,
si es que entonces quedó algún oro.
El agua es la única eternidad de la sangre.
Su fuerza, hecha sangre. Su inquietud, hecha sangre.
Su violento anhelo de viento y cielo,
hecho sangre.
Mañana dirán que la sangre se hizo polvo,
mañana estará seca la sangre.
Ni sudor, ni lágrimas, ni orina
podrán llenar el hueco del corazón vacío.
Mañana envidiarán la bomba hidráulica de un inodoro
palpitante,
la constancia viva de un grifo,
el grueso líquido.
El río se encargará de los riñones destrozados
y en medio del desierto los huesos en cruz pedirán en vano
que regrese el agua a los cuerpos de los hombres.
Dadme un motor más fuerte que un corazón de hombre.
Dadme un cerebro de máquina que pueda ser agujereado sin
dolor.
Dadme por fuera un cuerpo de metal y por dentro otro
cuerpo de metal
igual al del soldado de plomo que no muere,
que no te pide, Señor, la gracia de no ser humillado por
tus obras,
como el soldado de carne blanducha, nuestro débil orgullo,
que por tu día ofrecerá la luz de sus ojos,
que por tu metal admitirá una bala en su pecho,
que por tu agua devolverá su sangre.
Y que quiere ser como un cuchillo, al que no puede herir
otro cuchillo.
Esta cal de mi sangre incorporada a mi vida
será la cal de mi tumba incorporada a mi muerte,
porque aquí está el futuro envuelto en papel de estaño,
aquí está la ración humana en forma de pequeños ataúdes,
y la ametralladora sigue ardiendo de deseos
y a través de los siglos sigue fiel el amor del cuchillo a la
carne.
Y luego, decid si no ha sido abundante la cosecha de balas,
si los campos no están sembrados de bayonetas,
si no han reventado a su tiempo las granadas...
Decid si hay algún pozo, un hueco, un escondrijo
que no sea un fecundo nido de bombas robustas;
decid si este diluvio de fuego líquido
no es más hermoso y más terrible que el de Noé,
¡sin que haya un arca de acero que resista
ni un avión que regrese con la rama de olivo!
Vosotros, dominadores del cristal, he ahí vuestros vidrios
fundidos.
Vuestras casas de porcelana, vuestros trenes de mica,
vuestras lágrimas envueltas en celofán, vuestros corazones
de bakelita,
vuestros risibles y hediondos pies de hule,
todo se funde y corre al llamado de guerra de las cosas,
como se funde y se escapa con rencor el acero que ha
sostenido una estatua.
Los marineros están un poco excitados. Algo les turba
su viaje.
Se asoman a la borda y escudriñan el agua,
se asoman a la torre y escudriñan el aire.
Pero no hay nada.
No hay peces, ni olas, ni estrellas, ni pájaros.
Señor capitán, ¿a dónde vamos?
Lo sabremos más tarde.
Cuando hayamos llegado.
Los marineros quieren lanzar el ancla,
los marineros quieren saber qué pasa.
Pero no es nada. Están un poco excitados.
El agua del mar tiene un sabor más amargo,
el viento del mar es demasiado pesado.
Y no camina el barco. Se quedó quieto en medio del viaje.
Los marineros se preguntan ¿qué pasa? con las manos,
han perdido el habla.
No ha pasado nada. Están un poco excitados.
Nunca volverá a pasar nada. Nunca lanzarán el ancla.
No había que buscarla en las cartas del naipe ni en los juegos
de la cábala.
En todas las cartas estaba, hasta en las de amor y en las
de navegar.
Todas los signos llevaban su signo.
Izaba su bandera sin color, fantasmas de bandera para ser
pintada con colores de sangre de fantasma,
bandera que cuando flotaba al viento parecía que flotaba el
viento.
Iba y venía, iba en el venir, venía en el yendo, como que si
fuera viniendo.
Subía, y luego bajaba hasta en medio de la multitud y
besaba a cada hombre.
Acariciaba cada cosa con sus dedos suaves de sobadora
de marfil.
Cuando pasaba un tranvía, ella pasaba en el tranvía;
cuando pasaba una locomotora, ella iba sentada en la trompa.
Pasaba ante el vidrio de todas las vitrinas,
Sobre el río de todos los puentes,
por el cielo de todas las ventanas.
Era la misma vida que flota ciega en las calles como una
niebla borracha.
Estaba de pie junto a todas las paredes como un ejército de
mendigos,
era un diluvio en el aire.
Era tenaz, y también dulce, como el tiempo.
Con la opaca voz de un destrozado amor sin remedio,
con el hueco de un corazón fugitivo,
con la sombra del cuerpo
con la sombra del alma, apenas sombra de vidrio,
con el espacio vacío de una mano sin dueño,
con los labios heridos
con los párpados sin sueño,
con el pedazo de pecho donde está sembrado el musgo del
resentimiento
y el narciso,
con el hombro izquierdo
con el hombro que carga las flores y el vino,
con las uñas que aún están adentro
y no han salido,
con el porvenir sin premio con el pasado sin castigo,
con el aliento,
con el silbido,
con el último bocado de tiempo, con el último sorbo de
líquido
con el último verso del último libro.
Y con lo que será ajeno. Y con lo que fue mío.
Somos la orquídea de acero,
florecimos en la trinchera como el moho sobre el filo de la
espada,
somos una vegetación de sangre,
somos flores de carne que chorrean sangre,
somos la muerte recién podada
que florecerá muertes y más muertes hasta hacer un
inmenso jardín de muertes.
Como la enredadera púrpura de filosa raíz,
que corta el corazón y se siembra en la fangosa sangre
y sube y baja según su peligrosa marea.
Así hemos inundado el pecho de los vivos,
somos la selva que avanza.
Somos la tierra presente. Vegetal y podrida.
Pantano corrompido que burbujea mariposas y arco-iris.
Donde tu cáscara se levanta están nuestros huesos llorosos,
nuestro dolor brillante en carne viva,
oh santa y hedionda tierra nuestra,
humus humanos.
Desde mi gris sube mi ávida mirada,
mi ojo viejo y tardo, ya encanecido,
desde el fondo de un vértigo lamoso
sin negro y sin color completamente ciego.
Asciendo como topo hacia el aire
que huele mi vista,
el ojo de mi olfato, y el murciélago
todo hecho de sonido.
Aqui la piedra es piedra, pero ni el tacto sordo
puede imaginar si vamos o venimos,
pero venimos, sí, desde mi fondo espeso,
pero vamos, ya lo sentimos, en los dedos podridos
y en esta cruel mudez que quiere cantar.
Como un súbito amanecer que la sangre dibuja
irrumpe el violento deseo de sufrir,
y luego el llanto fluyendo como la uña de la carne
y el rabioso corazón ladrando en la puerta.
Y en la puerta un cubo que se palpa
y un camino verde bajo los pies hasta el pozo,
hasta más hondo aún, hasta el agua,
y en el agua una palabra samaritana
hasta más hondo aún, hasta el beso,
Del mar opaco que me empuja
llevo en mi sangre el hueco de su ola,
el hueco de su huida,
un precipicio de sal aposentada.
Si algo traigo para decir, dispensadme,
em el bello camino lo he olvidado.
Por un descuido me comí la espuma,
perdonadme, que vengo enamorado.
Detrás de ti quedan ahora cosas despreocupadas, dulces.
Pájaros muertos, árboles sin riego.
Una hiedra marchita. Un olor de recuerdo.
No hay nada exacto, no hay nada malo ni bueno,
y parece que la vida se ha marchado hacia el país del trueno.
Tú, que vista en un jarrón de flores el golpe de esta fuerza,
tú, la invitada al viento en fiesta.
tu, la dueña de una cotorra y un coche de ágiles ruedas, sobre
la verja
tú que miraste a un caballo del tiovivo
y quedar sobre la grama como esperando que lo montasen
los niños de la escuela,
asiste ahora, con ojos pálidos, a esta naturaleza muerta.
Los frutos no maduran en este aire dormido
sino lentamente, de tal suerte que parecen marchitos,
y hasta los insectos se equivocan en esta primavera
sonámbula, sin sentido.
La naturaleza tiene ausente a su marido.
No tienen ni fuerzas suficientes para morir las semillas del
cultivo
y su muerte se oye como el hilito de sangre que sale de
la boca del hombre herido.
Rosas solteronas, flores que parecen usadas en la fiesta del olvido,
débil olor de tumbas, de hierbas que mueren sobre mármoles
inscritos.
Ni un solo grito. Ni siquiera la voz de un pájaro o de un niño
o el ruido de un bravo asesino con su cuchillo.
¡Qué dieras hoy por tener manchado de sangre el vestido!
¡Qué dieras por encontrar habitado algún nido!
¡Qué dieras porque sembraran en tu carne un hijo!
Por fin, Señor de los Ejércitos, he aquí el dolor supremo.
He aquí, sin lástimas, sin subterfugios, sin versos,
el dolor verdadero.
Por fin, Señor, he aquí frente a nosotros el dolor parado
en seco.
No es un dolor por los heridos ni por los muertos,
ni por la sangre derramada ni por la tierra llena de lamentos
ni por las ciudades vacías de casas ni por los campos llenos de
huérfanos.
Es el dolor entero.
No pueden haber lágrimas ni duelo
ni palabras ni recuerdos,
pues nada cabe ya dentro del pecho.
Todos los ruidos del mundo forman un gran silencio.
Todos los hombres del mundo forman un solo espectro.
En medio de este dolor, ¡soldado!, queda tu puesto
vacío o lleno.
Las vidas de los que quedan están con huecos,
tienen vacíos completos,
como si se hubieran sacado bocados de carne de sus cuerpos.
Asómate a este boquete, a éste que tengo en el pecho,
para ver cielos e infiernos.
Mira mi cabeza hendida por millares de agujeros:
a través brilla un sol blanco, a través un astro negro.
Toca mi mano, esta mano que ayer sostuvo un acero:
¡puedes pasar en el aire, a través de ella, tus dedos!
He aquí la ausencia del hombre, fuga de carne, de miedo,
días, cosas, almas, fuego.
Todo se quedó en el tiempo. Todo se quemó allá lejos.

Joaquín Pasos (Nicaragua, 1914-1947)

Nota.- Este poema de Joaquín Pasos me conmueve hondamente.♥

Nota. La imagen fue tomada de internet.

Nueva tesis feminista.- Poema de Gioconda Belli

2010-05-12T21:22:00.000-07:00

¿Cómo decirte
hombre
que no te necesito?
No puedo cantar a la liberación femenina
si no te canto
y te invito a descubrir liberaciones conmigo.
No me gusta la gente que se engaña
diciendo que el amor no es necesario
-"témeles, yo le tiemblo"
Hay tanto nuevo que aprender,
hermosos cavernícolas que rescatar,
nuevas maneras de amar que aún no hemos inventado.
A nombre propio declaro
que me gusta saberme mujer
frente a un hombre que se sabe hombre,
que sé de ciencia cierta
que el amor
es mejor que las multi-vitaminas,
que la pareja humana
es el principio inevitable de la vida,
que por eso no quiero jamás liberarme del hombre;
lo amo
con todas sus debilidades
y me gusta compartir con su terquedad
todo este ancho mundo
donde ambos nos somos imprescindibles.
No quiero que me acusen de mujer tradicional
pero pueden acusarme
tantas como cuantas veces quieran
de mujer.

Gioconda Belli

♥

Nota: La imagen fue tomada de internet.

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La oveja negra.- Augusto Monterroso

2010-05-08T01:56:00.000-07:00

En un lejano país existió hace muchos años una Oveja negra.

Fue fusilada.

Un siglo después, el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque.

Así, en lo sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que las futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse también en la escultura.

♥

Nota: La imagen fue tomada de internet.

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...Y sigue saliendo el sol.- Melba

2010-04-25T22:21:00.001-07:00

Constatar
que sigue saliendo el sol
y que las flores no se marcharon hacia el ocaso.
Que las notas siguen bailando
y que los polos aún no se han trastocado...
Que aún es posible tocar el arco iris
y pintar con él los rostros de los niños
que en bandadas vuelan
en puntos de fuga infinitos...

Constatar que estoy viva
y que la gravedad
aún no me ha robado
mis encantos de mujer.

♥

Nota: La imagen fue tomada de internet.

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Retratando a mi abuela.- Por Melba.

2010-04-07T18:44:00.000-07:00

Plácidos días de verano,
tardes de encaje,
tejiendo hilos
tejiendo historias...
Tardes de miel
dulces de piña, merengues
y cuanto la imaginación pueda regalar.
Artesana de harinas...
las rosquillas, el pan dulce
pan blanco y largo rosario
de piezas para mojar en el café.

"Es la oración"...
"Muchacha, entrá, que te vas a serenar"
El manto negro se esparce sobre los montes.
"Es la oración"...
es la hora de los rezos
a incuestionables misterios de vírgenes
ora pronobis, yo pecadores...

La noche aún joven
da paso a los cadejos,
hombres sin cabeza,
mujeres que se vuelven monas,
...lloronas...¡ay, mis hiiiiijos!
el caballo de Arrechavala y...
un dale de aquelarres
que mueve a susto...
Las andanzas de Sandino
y los 'machos' lanzándole bombas...

Sábados y domingos
en visita a las amigas
y esta planta de dónde la trajiste
y esta flor cómo se llama...
Estas galletas se hacen así...
Qué bueno te quedó el almíbar de naranja...
¿Viste que San Antonio le consiguió marido a la Teresa?
¿Te diste cuenta que Santa Lucía le curó el ojo a Pedro?
Y la hija de la Tencha tuvo varón.
No ha escrito m'ijo y no sé por dónde anda...
Y...todas las novedades...

Tardes de invierno
vientos pavorosos
¡vénganse chavalos que se los va a arrastrar el viento!
Los árboles arrancados de raíz...
Las cruces de palma bendita
para conjurar la naturaleza
el agua bendita frente a la puerta
¡más fuerte venís, más fuerte mi Dios!
Velas benditas para el día del juicio final...

Noches de tierno candor
con mi abuela cuidando mi niñez.

Dedicado a mi abuela materna, quien falleció en abril de 1965

♥

Nota: La imagen fue tomada de internet.

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A la izquierda del roble.- Mario Benedetti

2010-03-22T15:58:00.000-07:00

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo.
Que la ciudad exista tranquilamente lejos.

El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable propensión a los sueños
a que los insectos suban por las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.

Después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fan ticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevísimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.

Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(también podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo)
hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas a mirarlos
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
sobre todo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

ayer llegó el otoño
el sol de otoño
y me sentí feliz
como hace mucho
qué linda estás
te quiero
en mi sueño
de noche
se escuchan las bocinas
el viento sobre el mar
y sin embargo aquello
también es el silencio
mírame así
te quiero
yo trabajo con ganas
hago números
fichas
discuto con cretinos
me distraigo y blasfemo
dame tu mano
ahora
ya lo sabés
te quiero
pienso a veces en Dios
bueno no tantas veces
no me gusta robar
su tiempo
y además está lejos
vos estás a mi lado
ahora mismo estoy triste
estoy triste y te quiero
ya pasarán las horas
la calle como un río
los árboles que ayudan
el cielo
los amigos
y qué suerte
te quiero
hace mucho era niño
hace mucho y qué importa
el azar era simple
como entrar en tus ojos
dejame entrar
te quiero
menos mal que te quiero.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero puedo ocurrir que de pronto uno advierta
que en realidad se trata de algo más desolado
uno de esos amores de tántalo y azar
que Dios no admite porque tiene celos.

Fíjense que él acusa con ternura
y ella se apoya contra la corteza
fíjense que él va tildando recuerdos
y ella se consterna misteriosamente.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
sólo de a ratos parecía
que iba a vivir
que iba a vencernos
pero los dos fuimos tan fuertes
que lo dejamos sin su sangre
sin su futuro
sin su cielo
un niño muerto
sólo eso
maravilloso y condenado
quizá tuviera una sonrisa
como la tuya
dulce y honda
quizá tuviera un alma triste
como mi alma
poca cosa
quizá aprendiera con el tiempo
a desplegarse
a usar el mundo
pero los niños que así vienen
muertos de amor
muertos de miedo
tienen tan grande el corazón
que se destruyen sin saberlo
vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
y qué verdad dura y sin sombra
qué verdad fácil y qué pena
yo imaginaba que era un niño
y era tan sólo un niño muerto
ahora qué queda
sólo queda
medir la fe y que recordemos
lo que pudimos haber sido
para él
que no pudo ser nuestro
qué más
acaso cuando llegue
un veintitrés de abril y abismo
vos donde estés
llevale flores
que yo también iré contigo.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
que sólo despierta con la lluvia.

Ahora la última nube a resuelto quedarse
y nos está mojando como alegres mendigos.

El secreto está en correr con precauciones
a fin de no matar ningún escarabajo
y no pisar los hongos que aprovechan
para nadar desesperadamente.

Sin prevenciones me doy vuelta y siguen
aquellos dos a la izquierda del roble
eternos y escondidos en la lluvia
diciéndose quién sabe qué silencios.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.

Ustedes pueden irse.
Yo me quedo.

♥

¡Murió Salvador Cardenal Barquero! Nicaragua conmovida.

2010-03-09T11:51:00.000-08:00

Salvador Cardenal.

LA PRENSA/Archivo

El cantautor nicaragüense Salvador Cardenal falleció hoy en el Hospital Militar Alejandro Dávila Bolaños.

El artista de 50 años, que junto a su hermana Kathya integraba el Dúo Guardabarranco, padecía de crioglobulinemia, una enfermedad que produce complicaciones en el sistema circulatorio y renal, que desencadenó otra serie de padecimientos.

Familiares y amigos incluso enviaban hoy por internet correos masivos de oración por la salud del intérprete de Días de Amar, que permanecía desde hace días en cuidados intensivos.

Otra nota del diario La Prensa:

Nicaragua llora a su pájaro cantor. Salvador Cardenal Barquero, el cantautor que hizo volar su mensaje con una sola pluma, falleció ayer a medio día luego de batallar contra la Crioglobulinemia, enfermedad que padecía desde el 2000. Cardenal permanecía internado en el Hospital Militar Alejandro Dávila Bolaños, donde murió a causa de complicaciones propias de la enfermedad. Hoy a las 4:00 p.m. sus restos serán trasladados al cementerio Jardines del Recuerdo, Ticuantepe, donde familiares y amigos darán el último adiós a su Guerrero del amor.

♥

Hoy te he visto en el lago.- Susana Gea

2010-03-07T01:42:00.000-08:00

Hoy te he visto.
Te amé en el lago
rodeado de montañas
y silencios.
Me ampara tu mirada,
tu piel tibia,
me inclino ante el silencio
y callo también yo,
de tanto amor callado.
Cómplices y ciegos,
amantes y latentes,
nuestro amor...
es un puente levadizo
donde no pasa la distancia.
Nos miramos
como se observa la mañana
con asombro escondido en la palabra.
Ay, amor
que envuelves de secreto
lo que vivimos en llamas.
Ay, amor
que gritas hacia adentro la mirada.
La magnificencia del encuentro
en medio del espacio
y un lecho bajo el cielo
de tus pies
y la ruta del alma!

Nota: La imagen fue tomada de internet.

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Itinerario simple de tu ausencia

2010-02-25T01:33:00.000-08:00

Hoy no has venido al parque.
Podría ponerme a recoger del suelo
la luz desorientada y sin objeto
que ha caído en tu banco.
Para qué voy a hablar
si no está tu silencio.
Para qué he de mirar sin tu mirada.
Y este reloj del corazón que espera
golpeando y doliendo.

Esta noche de luna, y tú, lejana.
Necesito a mi lado tus preguntas
y encontrarte en el aire vuelta brasa,
vuelta una llama dulce,
vuelta silencio y regazo,
vuelta noche y reposo, como cuando
guiábamos la luna nuestra hasta la casa.

Qué manojo de rosas olvidadas.
Qué tibia pluma y mansa luz,
tu cuerpo como un árbol,
como un árbol gritando,
con tanto poro abierto, con tanta sangre
en olas dulces elevándose.
Oh, sagrado torrente del naufragio.
Cómo amaría perderme
y encontrarte.
.

ISSAC FELIPE AZOFEIFA ( Costa Rica, 1909 - 1997 )

En cada corazón arde una llama...Juan de Dios Peza

2010-02-13T01:35:00.000-08:00

En cada corazón arde una llama,
si aún vive la ilusión y amor impera,
pero en mi corazón desde que te ama
sin que viva ilusión, arde una hoguera.

Oye esta confesión; te amo con miedo,
con el miedo del alma a tu hermosura,
y te traigo a mis sueños y no puedo
llevarte más allá de mi amargura.

¿Sabes lo que es vivir como yo vivo?
¿Sabes lo que es llorar sin fe ni calma?
¿Mientras se muere el corazón cautivo
y en la cruz del dolor expira el alma?

Eres al corazón lo que a las ruinas
son los rayos del sol esplendoroso,
donde el reptil se arropa en las esquinas
y se avergüenza el sol del ser hermoso.

Nunca podrás amarme aunque yo quiera,
porque lo exige así mi suerte impía,
y si esa misma suerte nos uniera
tú fueras desgraciada por ser mía.

Deja que te contemple y que te adore,
y que escuche tu voz y que te admire,
aunque al decirte adiós, con risas llore,
y al volvernos a ver llore y suspire.

Yo no quiero enlazar a mi destino
tu dulce juventud de horas tranquilas,
ni he de dar otro sol a mi camino
que los soles que guardan tus pupilas.

Enternézcame siempre tu belleza
aunque no me des nunca tus amores,
y no adornes con flores tu cabeza
pues me encelan los besos de las flores.

Siempre rubios, finísimos y bellos,
madejas de oro, en céltica guirnalda,
caigan flotando libres tus cabellos,
como un manto de reina por tu espalda.

Es cielo azul el que mi amor desea,
la flor que más me encanta es siempre hermosa,
que en tu talle gentil yo siempre vea
tu veste tropical de azul y rosa.

Mírame con tus ojos adormidos,
sonriéndote graciosa y dulcemente,
y avergüenza y maldice a mis sentidos
mostrándome el rubor sobre tu frente.

¿Yo nunca seré tuyo? ¡ay! ese día,
oscureciera al sol duelo profundo;
mas para ser feliz sobre este mundo
bástame amarte sin llamarte mía.

JUAN DE DIOS PEZA ( México, 1852 - 1910 )

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♥
En el centenario de la muerte de Juan de Dios Peza.

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Nota: La imagen fue tomada de internet.

El mejor piropo que he recibido

2010-02-10T20:45:00.000-08:00

En una oportunidad Aleyda, mi hija, me dijo: Vos sos como Franz Liszt. Yo, que tengo en mucho a ese maestro musical y, consciente de mi inhabilidad interpretativa de la música, reaccioné colérica: Y qué te pasa a vos, le grité.

Pero qué...respondió. Franz Liszt tomaba la partitura de cualquier obra y sobre la marcha iba haciendo la adaptación para piano, concluyó con tono desencantado.

Hasta en ese momento caí a la cuenta sobre lo que quiso decirme. Y cada vez que lo recuerdo me apena no haber preguntado antes por qué lo decía.

♥

Carta al tiempo

2010-01-07T02:21:00.000-08:00

Estimado señor:
Esta carta la escribo en mi cumpleaños.
Recibí su regalo. No me gusta.
Siempre y siempre lo mismo.
Cuando niña, impaciente lo esperaba;
me vestía de fiesta
y salía a la calle a pregonarlo.
No sea usted tenaz.
Todavía lo veo
jugando ajedrez con el abuelo.
Al principio eran sueltas sus visitas;
se volvieron muy pronto cotidianas
y la voz del abuelo
fue perdiendo su brillo.
Y usted insistía
y no respetaba la humildad
de su carácter dulce
y sus zapatos.
Después me cortejaba.
Era yo adolescente
y usted con ese rostro que no cambia.
Amigo de mi padre
para ganarme a mí.
Pobrecito el abuelo.
En su lecho de muerte
estaba usted presente,
esperando el final.
Un aire insospechado
flotaba entre los muebles
Parecían más blancas las paredes.
Y había alguien más,
usted le hacía señas.
El le cerró los ojos al abuelo
y se detuvo un rato a contemplarme
Le prohíbo que vuelva.
Cada vez que los veo
me recorre las vértebras el frío.
No me persiga más,
se lo suplico.
Hace años que amo a otro
y ya no me interesan sus ofrendas.
¿Por qué me espera siempre en las vitrinas,
en la boca del sueño,
bajo el cielo indeciso del domingo?
Sabe a cuarto cerrado su saludo.
Lo he visto con los niños.
Reconocí su traje:
el mismo tweed de entonces
cuando era yo estudiante
y usted amigo de mi padre.
Su ridículo traje de entretiempo.
No vuelva,
le repito.
No se detenga más en mi jardín.
Se asustarán los niños
y las hojas se caen:
las he visto.
¿De qué sirve todo esto?
Se va a reír un rato
con esa risa eterna
y seguirá saliéndome al encuentro.
Los niños,
mi rostro,
las hojas,
todo extraviado en sus pupilas.
Ganará sin remedio.
Al comenzar mi carta lo sabía.

Claribel Alegría (Nicaragua, 1924- )

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Nota: La imagen fue tomada de internet.

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Te dejo ir....

2009-12-26T18:21:00.000-08:00

Me apetece colocar este poema que encontré en Poemas del Alma. Lástima que no sé el nombre de la argentina autora del mismo quien firma sus obras con el pseudónimo de La Su. Gracias, Su, en este poema como en los otros, hilvanas hábilmente bellos collares de palabras. Melba

Te dejo ir como si nunca hubieses estado.
Dejo que se borre el silencio como el humo,
a veces, no hay dolor mas grande que el de estar vivo,
los fantasmas llegan a tu hogar desprevenido,
el árbol no florece, consiente en pesadumbres.

Te dejo ir como si nunca la rutina, la costumbre,
poblaran de nieve un tejado de recuerdos.
Dejo que se borren también los universos
dentro del espacio que habita tu sonrisa
decididamente clara, sutil, precisa.

Te dejo ir en la brisa que lleva aroma a tiempo
mientras el llanto avisa que todo ya ha pasado.
Dejo que se borre y se pierda en horizonte
mas allá y aun mas lejos de un olvido desarmado,
allá donde el cementerio despoblado está de versos.

Te dejo ir para siempre y para nunca
donde el jamás es total y la voz se rompe,
Dejo que se borre el tiempo de no reverdecer
la luz asombrada que reparte el corazón
al saberte distante y sin embargo, amanecido.

Te dejo ir para el nunca y que te quedes,
para que en tu historia florezca un amor nuevo.
que te integre, que nazca más intenso que el nuestro.
Dejo que se borre el pañuelo con la inicial grabada
que rueda como barquito de papel hacia la nada.

Te dejo ir en paz, para que vuelvas, si aún no he vuelto.

♥

De donde fue...

2009-12-15T17:35:00.000-08:00

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"Otra curiosidad de Managua es su sistema de direcciones: algunas calles tienen nombres, pero nadie los conoce, se ubican con los puntos cardinales, partiendo de punto de referencia Conocido: de donde fue el Arbolito, una cuadra al Lago, y 25 varas arriba (arriba es el Este, abajo el Oeste, al Lago es hacia el Norte, solo para el Sur se usa la palabra habitual) "
Tomado de Edicioneslupita.com. Cliquear AQUI para ver todo el artículo.

Además, en Managua existe la costumbre de mencionar sitios ya inexistentes como puntos de referencia para las direcciones. Ignoro si esa costumbre se inició después del terremoto de 1932. Lo seguro es que por el terremoto de 1972, por la guerra en 1978 y por la crisis económica por la que surgen y desaparecen negocios, resulta frecuente el uso de referencias como : de donde fue el Teatro González, de donde fue el Teatro Cabrera...

Otra particularidad es el cambio de nombre de barrios, colonias, escuelas, edificios... de acuerdo a los cambios políticos (de gobierno). Digamos por ejemplo el Instituto Rigoberto López Pérez. Fue inaugurado en el somocismo como Instituto Primero de Febrero -por la fecha de cumpleaños de un miembro de la dinastía-. Al triunfo del FSLN se le llamó con el nombre de quien eliminó físicamente en 1956 al fundador de la dinastía, Rigoberto López. En un gobierno liberal posterior se le denominó Salomón de la Selva, por el poeta. Hoy de nuevo es Rigoberto.

Algunas veces he escuchado que se ordenará el uso numerado de calles y avenidas...pero hasta el momento seguimos igual.

♥

Este árbol es uno de los más famosos de Managua. Le llaman El Arbolito y es usado como punto de referencia para direcciones. Hace ya varias décadas, había otro árbol en el mismo lugar, en medio de la carretera, y cuando lo quitaron la gente quería un árbol de vuelta. Es por eso que actualmente existe este arbolito, que ya no es tan pequeño, en una de las intersecciones de la ciudad. Se puede poner a discusión si este es un punto estratégico, pero no se puede negar que es un punto de referencia interesante.

Imagen y pie de foto tomados de http://www.vianica.com/sp/photo/18/8

Nota: No lo he comprobado personalmente pero se me ha dicho que este nuevo árbol se secó, no obstante la referencia se conserva. Vos, Orlando, podés aclararme al respecto. Melba

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Todo lo que tengo lo cambio por un sueño.-

2009-11-28T14:31:00.000-08:00

Versos de Gioconda Belli

Todo lo que tengo lo cambio por un sueño.

A Gioconda Belli

Ya exhausto y vulnerable
la suciedad que he recogido en mis 64 años
no me hace apto para cambiar el mundo.
A esta edad todo lo que propongo tiene que ser defectuoso.
Ya toqué demasiadas impurezas
y lloré cuando los sueños se convirtieron en pesadillas.
A esta edad uno cumple años de imperfecciones,
celebra onomásticos de mentiras y traiciones.
Cuando en la noche voy a dormirme
nada puro me llevo para alimentar los sueños.
La edad corta la vida así como el poeta corta un verso
y queda el muñón del alma sangrando en sus pedazos.
Quemaduras negras atraviesan la piel
cuando no podemos renunciar a nada porque ya no tenemos nada.
Viendo este país no podemos ser felices sin sentirnos culpables.
Estamos condenados a muerte y a abrazarnos con un sudor helado
como los enfermos que van a morir y no entienden su enfermedad
y buscan la manera de perdonarse.
Todo lo que hago lo cambio por un sueño.
¿Pero dónde está ese mundo que no sea éste malditamente previsible?
¿En dónde se encuentra la otra orilla que no sea ésta de derrotas?
Sólo tengo una procesión invisible de seres que me amaron
que desde el fondo de la escalera suben sus voces y me alcanzan,
y me hablan de poesía para completar mi vida.
Son fantasmas que cuchichean en medio de la noche,
invisibles como una palabra joven,
que no quieren que mi país sea un quetzal enjaulado,
que no quieren que me acerque al poder
para que cuando muera todos olviden mis vicios
y sólo recuerden mis virtudes.

Francisco de Asís Fernández

♥

Eneas y los pajaritos

2009-10-09T15:58:00.000-07:00

Hace algunos años visitaba en su casa con relativa frecuencia a mi amiga Teresa Pallavicini-antes que se fuese al extranjero- y ella en varias ocasiones me había contado con mucho entusiasmo que si su hermano Eneas salía al traspatio y se ponía a silbar, varios pajaritos llegaban a posarse al limonero que allí había y cantaban alborozadamente. "Se ponen como loquitos, a cantar y a brincar", decía.

Yo sólo contestaba, ¿Ah,sí?, y sonreía viéndole la pasión con que contaba la historia mientras interiormente me decía: Qué exagerada esta Tere, habráse visto semejante cosa, ¡cómo se le ocurre!...

Un día llegué y casualmente Eneas estaba en casa. En un momento dado, escuché a la Tere gritar alegremente, ¡oí, oí, los pajaritos!...

Eneas silbaba en el traspatio y, en efecto, en el limonero se habían congregado varios pajaritos que cantaban y saltaban con gran alboroto.

Desde entonces creo factible que de las manos de Francisco de Asís comieran las aves. Melba

♥

Defensa de la alegría.- Mario Benedetti

2009-09-10T17:13:00.000-07:00

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y de la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría.

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Los barcos de papel.- Rabindranath Tagore

2009-08-25T14:26:00.000-07:00

Todos los días echo mis barcos de papel al río, donde flotan y, uno tras otro, son arrastrados por la corriente.

En ellos he escrito, con grandes letras negras, mi nombre y el nombre de mi pueblo.

Confío en que alguien los encontrará, en un país lejano, y así sabrá quién soy.

Cargo mis barquitos con flores de shiuli cogidas en nuestro jardín, y espero que estas flores abiertas al amanecer tendrán la suerte de llegar al país de la noche.

Después de haber echado al agua mis barcos de papel, levanto los ojos al cielo y veo que las nubecillas preparan sus velas blancas y combadas.

Tal vez algún amiguito juegue conmigo desde el cielo, lanzándolas al viento, para que compitan con mis barcos...

Cuando llega la noche, hundo la cabeza entre mis brazos y sueño que mis barcos de papel bogan sin cesar, cada vez más lejos, bajo la claridad de las estrellas de la medianoche.

Las hadas del sueño viajan en ellos, y llevan por carga sus cestos llenos de ensueños.

♥

Ateo.

2009-07-23T12:13:00.000-07:00

(Esta es la tumba del doctor Vanzetti)*

Hace treinta años, en 1979, tras la derrota militar y política sufridas por la dictadura somocista, entró a Managua formando parte de la Brigada Internacionalista del Frente Sur "Benjamín Zeledón" el médico neurocirujano alemán -nacido en 1935- Ernest Karl Fuchs nombre con que difícilmente unos cuantos podrán recordarlo en Nicaragua ya que durante fue guerrillero usaba como pseudónimo "Vanzetti" y ya en la vida posterior se hacía llamar Carlos Vanzetti. Y sus dos hijos, Carlos Ernesto y Carmencita fueron registrados con ese apellido.

Bartolomeo Vanzetti -por quien tomó el pseudónimo-fue un activista político, acusado por el sistema-durante el llamado Pánico Rojo- de anarquista y de asesino en Estados Unidos. Junto a Nicola Sacco fue electrocutado, ambos exonerados simbólicamente en 1977 por el entonces gobernador de Massachusetts, Michael Dukakis. Dicho ésto como una ampliación.

Como médico el doctor Carlos Vanzetti tuvo mucha actividad en su época guerrillera desde su ingreso al país en 1978 y en la posterior guerra de agresión sufrida por el país en los años ochenta operando a heridos en la cabeza y medicando a todo tipo de enfermo que lo necesitase. Ya fuese operando, recetando tratamientos o recurriendo a los servicios médicos de otros especialistas, nadie perecía por falta de ayuda, porque además, él gestionaba ayuda internacional en medicamentos y equipos médicos. Lo vi una vez quitarse la camisa para abrigar a un enfermo semidesnudo. Y sacar dinero de su bolsillo para que un paciente y/o su familiar pagasen transporte para desplazarse. O para comprar algún medicamento -después de la privatización de muchos de los servicios de salud- de alguien que lo necesitase con urgencia...

Lamentablemente varios años después por celos profesionales fue víctima del agravio de compañeros y ex-alumnos en el Hospital Lenín Fonseca en el que él había desarrollado la especialidad. Este hecho lo afectó mucho emocionalmente. En 2001, postrado luego de una tromboflebitis, le dije entre otras cosas "la vida le dará su merecido a esas personas". Me contestó "un ateo como yo no cree en nada de éso, la vida es así, con situaciones agradables y desagradables y no hay vuelta de hoja ni nada que hacer"

Murió el 30 de mayo de 2002 víctima de una trombosis coronaria. Sus cenizas fueron lanzadas en el cráter del volcán Santiago o de Masaya, nuestro volcán en actividad permanente, como había dispuesto en vida.

Aunque era el esposo de mi gran amiga Vilma- la que murió en accidente automovilístico en octubre 2008-él se mantenía muy ocupado y sólo lo vi cuatro veces, tres de ellas por atención médica a mi hermana a quien yo acompañaba.

Recientemente me enteré que él celebraba la Purísima en Somoto (actividad católica a nivel nacional dedicada a la Purísima Concepción los ocho de diciembre en la que se regalan golosinas y una variedad de cosas a quienes lleguen a rezar al altar levantado para ese propósito) y regalaba a las personas pobres que acudían granos básicos, dulces, medios de aseo y enseres útiles. Vilma continuó la costumbre y no me queda la menor duda de que ahora serán sus hijos los que se ocupen de continuarla.

Unos cuantos humanistas como el doctor Vanzetti es lo que la humanidad doliente está necesitando, sean éstos ateos, o bien, creyentes que sean consecuentes con lo que comulgan.

♥
Si gustas leer un poco más, HAZLO AQUÍ

.

*Esta imagen del cráter del Santiago fue tomada de Internet.

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Gloria y Francisco de Asís

2009-07-04T15:08:00.000-07:00

Francisco de Asís Fernández (Granada, Nicaragua, 3 de mayo de 1945) y Gloria Gabuardi(Managua, 1 de febrero de 1945) son dos poetas que forman un matrimonio.

De ambos tengo muestras de su poesía en este blog. En esta ocasión, presento un poema de Francisco de Asís dedicado a su esposa Gloria.

Cuando regresé de verme en tus ojos.

A Gloria Gabuardi

.
Cuando regresé de verme en tus ojos
habían pasado siglos y Babel ya estaba destruida.
Viendo tus ojos creo el sueño de tocar el cielo con las manos,
y ahora vivo debajo de esos tejidos que hacen las hojas y las ramas
y los frutos de las arboladuras del bosque bajo el cielo.
Vivo más allá de la esperanza y más allá de la desesperanza,
fuera de la naturaleza del paraíso.
Los alimentos de mi vida son el frío, la humedad, el moho,
lo insólito, lo onírico, la quimera, lo mágico, lo místico, lo misterioso,
lo espiritual, lo ilógico, el tedio, la soledad, la angustia, el silencio,
y lo intenso de la inmensidad del cielo.
Por eso soy un cobarde que le teme al amor
y le tiene pavor a la muerte.
El amor y la muerte le quitan y le devuelven el brillo a mis ojos,
me sacan el demonio del cuerpo,
me hacen regalarte poemas absurdos como los rayos del sol y la Antártida,
me abren el olfato para sentir el olor animal de tu piel
y me hacen generoso para obsequiarte flores amarillas y un río sin cauce.
Yo te amo y por eso el mundo no desaparece cuando cierro mis ojos.
Pero si yo no te amara el mundo se abrumaría despacito
y yo no sería nadie en la soledad del cielo,
y no desenterraría las palabras que siembro con aullidos
y solo tendría la impureza brutal de este mundo
que lanza la poesía como un cadáver al mar
para desposar la crueldad con la envidia.

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Francisco de Asís Fernández.- Su página web, AQUÍ

Convocatoria a la belleza.- Poema de Vidaluz Meneses

2009-06-18T15:58:00.000-07:00

No soy la primera mujer que recorre su rostro
y descubre la intensidad de lo vivido
en el peso de sus párpados abultados
sobre el hundimiento de los ojos.

El pliegue vertical en la confluencia de las cejas
hondura del paso de las preocupaciones.
Los paréntesis de la risa abiertos
de la nariz a las comisuras
(hondamente pronunciadas) de los labios
y el cuello de anfibio que ya perdió su elasticidad.

Tal visión descarnada en el espejo,
me llevan, mujer del mestizaje,
a recurrir al consejo de mis mayores:
cuidar la armonía del rostro con el corazón.
Y eso me hace inmortal.

Vidaluz Meneses (Nicaragua, 1944)

♥

Volcanes.

2009-05-29T17:21:00.000-07:00

El mayor de estos volcanes nicaragüenses es el
Volcán Momotombo ( 1300 metros) y el más pequeño
se conoce popularmente como Momotombito (850
metros ).
En primer plano, el lago Xolotlán o Lago de Managua.

♥

Había un nicaragüense en el extranjero,

2009-05-27T21:48:00.000-07:00

Había un nicaragüense en el extranjero,
un "nica" de Niquinohomo,
trabajando en la Huasteca Petroleum Co., de Tampico
Y tenía economizados cinco mil dólares.
Y no era ni militar ni político.
Y cogió tres mil dólares de los cinco mil
y se fue a Nicaragua a la revolución de Moncada.
Pero cuando llegó, Moncada estaba entregando las armas.
Pasó tres días, triste, en el Cerro del Común.
Triste, sin saber qué hacer.
Y no era ni político ni militar.
Pensó, y pensó, y se dijo por fin:
Alguien tiene que ser.
----------Y entonces escribió su primer manifiesto.

El Gral. Moncada telegrafía a los americanos:
TODOS MIS HOMBRES ACEPTAN LA RENDICIÓN MENOS UNO.
Mr. Stimpson le pone un ultimátum.
"El pueblo no agradece nada ..."
le manda a decir Moncada.
El reúne a sus hombres en el Chipote:
29 hombres (y con él 30) contra EE.UU.
MENOS UNO.
----------("Uno de Niquinohomo ...")
¡ Y con él 30!

"El que se mete a redentor muere crucificado"
le manda otra vez a decir Moncada.
Porque Moncada y Sandino eran vecinos;
Moncada de Masatepe y Sandino de Niquinohomo.
Y Sandino le contesta a Moncada:
"La muerte no tiene la menor importancia."
Y a Stimpson: "Confío en el valor de mis hombres ..."
Y a Stimpson, después de la primera derrota:
"El que cree que estamos vencidos
----------no conoce a mis hombres."

Y no era ni militar ni político.
Y sus hombres:
----------muchos eran muchachos,
con sombreros de palma y con caites
o descalzos, con machetes, ancianos
de barba blanca, niños de doce años con sus rifles,
blancos, indios impenetrables, y rubios, y negros murrucos,
con los pantalones despedazados y sin provisiones,
los pantalones hechos jirones,
desfilando en fila india con la bandera adelante
- un harapo levantado en un palo de la montaña -
callados debajo de la lluvia, y cansados,
chapoteando los caites en los charcos del pueblo
----------¡Viva Sandino!

y de la montaña venían, y a la montaña volvían,
marchando, chapoteando, con la bandera adelante.
Un ejército descalzo o con caites y casi sin armas
que no tenía ni disciplina ni desorden
y donde ni los jefes ni la tropa ganaban paga
pero no se obligaba a pelear a nadie:
y tenían jerarquía militar pero todos eran iguales
sin distinción en la repartición de la comida
y el vestido, con la misma ración para todos.

Y los jefes no tenían ayudantes:
más bien como una comunidad que como un ejército
y más unidos por amor que por disciplina militar
aunque nunca ha habido mayor unidad en un ejército.
Un ejército alegre, con guitarras y con abrazos.
Una canción de amor era su himno de guerra:

Si Adelita se fuera con otro
La seguiría por tierra y por mar
Si por mar en un buque de guerra
Y si por tierra en un tren militar.

"El abrazo es el saludo de todos nosotros",
decía Sandino - y nadie ha abrazado como él.
Y siempre que hablaban de ellos decían todos:
"Todos nosotros ..." "Todos somos iguales."
"Aquí todos somos hermanos", decía Umanzor.
Y todos estuvieron unidos hasta que los mataron a todos.
Peleando contra aeroplanos con tropas de zacate,
sin más paga que la comida y el vestido y las armas,
y economizando cada bala como si fuera de oro;
con morteros hechos con tubos
y con bombas hechas con piedras y pedazos de vidrios,
rellenas con dinamita de las minas y envueltas en cueros;
con granadas fabricadas con latas de sardinas.

"He is a bandido", decía Somoza, "a bandolero."
Y Sandino nunca tuvo propiedades.
Que traducido al español quiere decir:
Somoza le llamaba a Sandino bandolero.
Y Sandino nunca tuvo propiedades.
Y Moncada le llamaba bandido en los banquetes
y Sandino en las montañas no tenía sal
y sus hombres tiritando de frío en las montañas,
y la casa de su suegro la tenía hipotecada
para libertar a Nicaragua, mientras en la Casa Presidencial
Moncada tenía hipotecada a Nicaragua.
"Claro que lo es" - dice el Ministro Americano
riendo - "pero le llamamos bandolero en sentido técnico."

¿Qué es aquella luz allá lejos? ¿Es una estrella?
Es la luz de Sandino en la montaña negra.
Allá están él y sus hombres junto a la fogata roja
con sus rifles al hombro y envueltos en sus colchas,
fumando o cantando canciones tristes del Norte,
los hombres sin moverse y moviéndose sus sombras.

Su cara era vaga como la de un espíritu,
lejana por las meditaciones y los pensamientos
y seria por las campañas y la intemperie.
Y Sandino no tenía cara de soldado,
sino de poeta convertido en soldado por necesidad,
y de un hombre nervioso dominado por la serenidad.
Había dos rostros superpuestos en su rostro:
una fisonomía sombría y a la vez iluminada;
triste como un atardecer en la montaña
y alegre como la mañana en la montaña.
En la luz su rostro se le rejuvenecía,
y en la sombra se le llenaba de cansancio.
Y Sandino no era inteligente ni era culto
pero salió inteligente de la montaña.
"En la montaña todo enseña" decía Sandino
(soñando con las Segovias llenas de escuelas)
y recibía mensajes de todas las montañas
y parecía que cada cabana espiaba para él
(donde los extranjeros fueran como hermanos
todos los extranjeros hasta los "americanos")
----------- "hasta los yanquis ..."
Y: "Dios hablará por los segovianos ..." decía.
"Nunca creí que saldría vivo de esta guerra
pero siempre he creído que era necesaria ..."
Y: "¿Creen que yo voy a ser latifundista?"

Es media noche en las montañas de las Segovias.
Y aquella luz es Sandino! Una luz con un canto ...

Si Adelita se fuera con otro.

Pero las naciones tienen su sino.
Y Sandino no fue nunca presidente
sino que el asesino de Sandino fue el presidente
¡y 20 años presidente!

Si Adelita se fuera con otro
La seguiría por tierra y por mar.

Se firmó el desarme. Cargaron las armas en carretas.
Guatuceros amarrados con cabuyas, rifles sarrosos
y unas cuantas ametralladoras viejas.
Y las carretas van bajando por la sierra.

Si por mar en un buque de guerra
Y si por tierra en un tren militar.

Telegrama del Ministro Americano (Mr. Lañe)
al Secretario de Estado - depositado en Managua
el 14 de febrero de 1934 a las 6:5 p.m.
y recibido en Washington a las 8:50 p.m.
----------"Informado por fuente oficial
----------que el avión no pudo aterrizar en Wiwilí
----------y por tanto la venida de Sandino se retrasa ..."

El telegrama del Ministro Americano (Mr. Lañe)
al Secretario de Estado el 16 de febrero
anunciando la llegada de Sandino a Managua
Not Printed
no fue publicado en la memoria del Depto. de Estado.

Como la guardatinaja que salió del matorral
a la carretera y es acorralada por los perros
y se queda parada delante de los tiradores
porque sabe que no tiene para donde correr...

I talked with Sandino for half an hour
- dijo Somoza al Ministro Americano -
but I can't tell you what he talked aboutt
because I don't know what he talked about
because I don't know what he talked about.

"Y ya verán que yo no tendré nunca propiedades ..."
Y: "Es in-cons-ti-tu-cio-nal", decía Sandino.
"La Guardia Nacional es inconstitucional."
"An insult", dijo Somoza al Ministro Americano
el VEINTIUNO DE FEBRERO a las 6 de la tarde,
"¡An insult! I want to stop Sandino."
Cuatro presos están cavando un hoyo.
"¿Quién se ha muerto?", dijo un preso.
"Nadie", dijo el guardia.
"Entonces ¿para qué es el hoyo?"
"Qué perdés", dijo el guardia, "seguí cavando."

El Ministro Americano está almorzando con Moncada.
"Will you have coffe, sir?"
Moncada se mantiene mirando a la ventana.
"Will you have coffee, sir?
It's very good coffe, sir."
"What?" Moncada aparta la mirada de la ventana
y mira al criado: "Oh, yes, I´ll have coffe."
Y se rió. "Certainly."

En un cuartel cinco hombres están en un cuarto cerrado
con centinelas en las puertas y las ventanas.
A uno de los hombres le falta un brazo.
Entra el jefe gordo con condecoraciones y les dice: "Yes."

Otro hombre va a cenar esa noche con el Presidente
(el hombre para el que estuvieron cavando el hoyo)
y les dice a sus amigos: "Vamonos. Ya es hora."
Y suben a cenar con el Presidente de Nicaragua.

A las 10 de la noche bajan en automóvil a Managua.
En mitad de la bajada los detienen los guardias.
A los dos más viejos se los llevan en un auto
y a los otros tres en otro auto para otro lado.
A donde cuatro presos estuvieron cavando un hoyo.
"¿Adonde vamos?"
preguntó el hombre para el que hicieron el hoyo.
----------Y nadie le contestó.

Después el auto se paró y un guardia les dijo:
"Salgan." Los tres salieron,
y un hombre al que le faltaba un brazo gritó "¡Fuego!"

"I was in a Concierto", dijo Somoza.
Y era cierto, había estado en un concierto
o en un banquete o viendo bailar a una bailarina o
quién sabe qué mierda sería.
Y a las 10 de la noche Somoza tuvo miedo.
De pronto afuera repicó el teléfono.
"¡Sandino lo llama por teléfono!"
Y tuvo miedo. Uno de sus amigos le dijo:
"¡No sea pendejo, jodido!"
Somoza mandó no contestar el teléfono.
La bailarina seguía bailando para el asesino.
Y afuera en la oscuridad siguió repicando
y repicando el teléfono.

A la luz de una lámpara tubular
cuatro guardias están cerrando un hoyo.
Y a la luz de una luna de febrero.

Es hora en que el lucero nistoyolero de Chontales
levanta a las inditas a hacer nistoyol,
y salen el chiclero, el maderero y el raicillero
con los platanales todavía plateados por la luna,
con el grito del coyotesolo y el perico melero
y el chiflido de la lechuza a la luz de la luna.
La guardatinaja y la guatuza salen de sus hoyos
y los pocoyos y cadejos se esconden en los suyos.
La Llorona va llorando a la orilla de los ríos:
"¿Lo hallaste?" "¡No!" "¿Lo hallaste?" "¡No!"
Un pájaro se queja como el crujido de un palo,
después la cañada se calla como oyendo algo,
y de pronto un grito ... El pájaro pronuncia
la misma palabra triste, la misma palabra triste.
Los campistos empiezan a totear sus vacas:
Tóoo-tó-tó; Tóoo-tó-tó-tó; Tóoo-tó-tó-tó;
los lancheros levantan las velas de sus lanchas;
el telegrafista de San Rafael del Norte telegrafía:
BUENOS DÍAS SIN NOVEDAD EN SAN RAFAEL DEL NORTE
y el telegrafista de Juigalpa: SIN NOVEDAD EN JUIGALPA
Y las tucas van bajando por el Río Escondido
con los patos gritando cuá-cuá-cuá, y los ecos,
los ecos, mientras el remolcador va con las tucas
resbalando sobre el verde río de vidrio hacia el Atlántico ...,

Y mientras en los salones del Palacio Presidencial
y en los patios de las prisiones y en los cuarteles
y la Legación Americana y la Estación de Policía
los que velaron esa noche se ven en el alba lívida
con las manos y las caras como manchadas de sangre.

"I did it", dijo después Somoza.
"I did it, for the good of Nicaragua."

Y William Walker dijo cuando lo iban a matar:
"El presidente de Nicaragua es nicaragüense."

¿Viajar al pasado?

2009-05-20T21:29:00.000-07:00

Ya contaba yo en la entrada "Meteduras de pata de las máquinas" algunas anécdotas relacionadas con computadoras ( u ordenadores ). ( Aquí )

Esta noche me ha ocurrido que al entrar al Blog Sacuanjochenica donde tengo los enlaces de la mayoría de los blogs que visito sólo lograba entrar hasta la fecha 13 de mayo, es decir, como si hoy fuese esa fecha. Primero pensé que Jabier (Blog Casa de los Cuentos) estaba repitiendo el cuento La ola de perfume verde, de Roberto Arlt... Me fijé en Tortuga Boba, entrada Se hizo de noche, Gruchomaníaco, Pintar la rosa...Y así sucesivamente, entradas conocidas de un tiempo atrás...

Hasta que me fijé en la fecha y me dominó una sensación desconocida y desagradable. ¿Qué pasa? ¿qué pasa?, pensé, ¿qué me pasa?, continué pensando...

Tras varios minutos, la fecha correcta. ¡Qué alivio!.

Murió Sentido Común (RIP)

2009-05-11T10:59:00.000-07:00

Hoy lloramos la muerte de un querido amigo: SENTIDO COMÚN, que ha estado entre nosotros durante muchos años. Nadie sabe a ciencia cierta qué edad tenía, puesto que los datos sobre su nacimiento hace mucho que se han perdido en los vericuetos de la burocracia.

Será recordado por haber sabido cultivar lecciones tan valiosas como

Hay que trabajar para poder tener un techo propio.
Se necesita leer todos los días un poco.
A quien madruga Dios le ayuda.
La vida no siempre es justa.
Tal vez haya sido yo el culpable.
No gastes más de lo que ganas.
A Dios rogando pero con el mazo dando.

Defendió a capa y espada las virtudes humanas

Prudencia.
Justicia.
Fortaleza.
Templanza.

Su salud comenzó a deteriorarse rápidamente

Cuando se aplicaron reglas bien intencionadas, pero ineficaces: informes respecto de un niño de seis años acusado de abuso sexual por haber dado un beso a una compañera de clase; adolescentes que debieron irse a otro colegio por haber denunciado a un compañero distribuidor de droga y una maestra despedida por reprender a un alumno indisciplinado, sólo hicieron que empeorara su condición.

Sentido Común perdió terreno cuando los padres atacaron a los maestros sólo por hacer el trabajo en el que ellos fracasaron: disciplinar a sus ingobernables hijos.

Declinó aún más cuando las escuelas debieron requerir un permiso de los padres para administrar una aspirina, poner protector solar o colocar una tirita a un alumno o cambiar un pañal, aunque eso sí, tenían prohibido informar a los padres si una alumna estaba embarazada y menos, si quería abortar.

Sentido Común perdió el deseo de vivir cuando los Diez Mandamientos se convirtieron en material risible, algunas iglesias en infames negocios y cuando los criminales empezaron a recibir mejor trato que sus víctimas.

Para Sentido Común fue un duro golpe saber que uno ya no puede defenderse de un ladrón en su propia casa, pero el ladrón si puede demandarnos por agresión y que si un policía mata a un ladrón, incluso si éste estaba armado, sea inmediatamente investigado por exceso de defensa o acusado de gatillo fácil.

La muerte de Sentido Común fue precedida por

La de sus padres: Verdad y Confianza.
La de su esposa: Discreción.
La de sus hijas Responsabilidad y Justicia.
La de su hijo Raciocinio.

Lo sobreviven sus espantosos hermanastros

Llamen a mi abogado.
Yo no fui.
No te metas.
Soy Una Víctima de la Sociedad...

No hubo mucha gente en su funeral, porque muy pocos se enteraron de que se había ido...

Tomado de Boletín Enbuenasmanos
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"En el escándalo está el pecado"

2009-05-10T16:10:00.000-07:00

Respeto todos los credos religiosos y , aunque soy anticlerical, lejos está de mi intención herir susceptibilidades. Y, mucho menos, "hacer leña del árbol caído"

Los acontecimientos recientemente acaecidos en relación al presidente de Uruguay, Fernando Lugo, quien ha reconocido ser papá y del padre Alberto, quien ha admitido estar enamorado luego de la publicación de unas fotografías siendo cariñoso con la mujer que ama han suscitado los más diversos comentarios y, en el segundo caso, ya están sonando algunas canciones.

Entre las quejas que he escuchado y leído de cierto público están "qué bárbaro, cómo puede admitir lo que ha hecho dañando así la imagen de la iglesia" , "es imperdonable que reconozca éso que tanto daño hace a la iglesia" y cosas por el estilo, principalmente en relación al presidente Lugo.

O sea que para algunos están bien los deslices y lo que importa es mantenerlos en secreto. Éso me trae al recuerdo la expresión "en el escándalo está el pecado" que desde niña he escuchado en algunas ocasiones, pero todas las veces aplicada a nimiedades, como por ejemplo, dejarse ver comiendo una golosina lo que invariablemente conllevaba a la demanda de compartir.

Pero está visto que se tiende a empezar con cosas pequeñas...

El principio.- Rabindranath Tagore

2009-04-12T21:54:00.000-07:00

-¿De dónde venía yo cuando me encontraste? -preguntó el niño a su madre. Ella, llorando y riendo, le respondió apretándolo contra su pecho:

-Estabas escondido en mi corazón, como un anhelo, amor mío: estabas en las muñecas de los juegos de mi infancia, y cuando, cada mañana, formaba yo la imagen de mi Dios con barro, a ti te hacía y te deshacía; estabas en el altar, con el Dios del hogar nuestro, y al adorarlo a Él, te adoraba a ti; estabas en todas mis esperanzas, y en todos mis cariños. Has vivido en mi vida y en la vida de mi madre, tú fuiste creado siglo tras siglo, en el seno del espíritu inmortal que rige nuestra casa. Cuando mi corazón adolescente abría sus hojas, flotabas tú, igual que una fragancia, a su alrededor; tu tierna suavidad florecía luego en mi cuerpo joven como antes de salir el sol la luz en el Oriente. Primer amor del cielo, hermano de la luz del alba, bajaste al mundo en el río de la vida y al fin te paraste en mi corazón... Qué misterioso temor me sobrecoge al mirarte a ti, hijo, que siendo de todos, te has hecho mío. Y qué miedo de perderte! ¡Así, bien apretado contra mi pecho! ¡Ay! ¿Qué magia ha entregado el tesoro del mundo a mis frágiles brazos?.

FELICITACIONES PARA ORLANDO Y SU NIETECITA RECIÉN NACIDA. Melba

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Un poema lleno de mucha sensualidad

2009-04-07T13:01:00.000-07:00

Cuando te encuentre, te poseeré...
Ese día o a más tardar al día siguiente,
te llevaré a la cama.

Sin pedirte permiso
me acercaré,
tocaré todo tu cuerpo
y te poseeré.

Te dejaré con una enorme
sensación de cansancio
y sentirás voluntad
de entregarte al máximo.

Lentamente
te sentirás erizada
y te haré transpirar profusamente.

Te haré gemir y hasta llorar.

Te dejaré sin aliento,
sin aire,
y tu cabeza sentirá
fuertes pulsaciones.

Mientras esté contigo
no te sentirás capaz
de salir de la cama!!

Cuando yo termine,
me iré sin despedirme,
con la convicción de que
OTRO DIA VOLVERÉ!

Firmado: La gripe ♥

Nota: Este post lo coloqué el 28 de abril de 2008. Lo recoloco porque precisamente en estos días de vacaciones de Semana Santa, la gripe se ha posesionado de mí :(
Estoy sufriendo sus rigores.

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Curso básico de Bolsa de Valores.

2009-03-31T09:01:00.000-07:00

Una vez llegó al pueblo un señor muy bien vestido, se instaló en el único hotel que había y puso un aviso en la única página del periódico local, que estaba dispuesto a comprar cada mono que le trajeran por 10 pesos.

Los campesinos, que sabían que el bosque estaba lleno de monos, salieron corriendo a cazar monos.

El hombre compró, como había prometido en el aviso, los cientos de monos que le trajeron a 10 pesos cada uno sin chistar.

Pero, como ya quedaban muy pocos monos en el bosque, y era difícil cazarlos, los campesinos perdieron interés, entonces el hombre ofreció 20 pesos por cada mono y lo campesinos corrieron otra vez al bosque.

Nuevamente fueron mermando los monos y el hombre elevó la oferta a 25 pesos, y los campesinos volvieron al bosque, cazando los pocos monos que quedaban, hasta que ya era casi imposible encontrar uno.

Llegado a este punto, el hombre ofreció 50 pesos por cada mono, pero, como tenía negocios que atender en la ciudad dejó a cargo de su ayudante el negocio de la compra de monos.

Una vez que viajó el hombre a la ciudad, su ayudante se dirigió a los campesinos diciéndoles:

-Fíjense en esta jaula llena de miles de monos que mi jefe compró para su colección. Como sé que es difícil cazar tantos, yo les ofrezco venderles a ustedes los monos por 35 pesos y cuando el jefe regrese de la ciudad, se los venden por 50 pesos cada uno.

Los campesinos juntaron todos sus ahorros y compraron los miles de monos que había en la gran jaula y esperaron el regreso del "jefe".

Desde ese día no volvieron a ver ni al ayudante ni al jefe. Lo único que vieron fue la gran jaula llena de monos que compraron con sus ahorros de toda la vida.

Ahora ya tienen ustedes una noción bien clara de cómo funciona el Mercado de Valores y la Bolsa.

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Autor desconocido.

Las infalibles leyes de Murphy

2009-03-28T15:42:00.000-07:00

El día que uno decide salir con paraguas (y cargarlo de acá para allá con lo molesto que suele ser su formato), no llueve. Cuando por fin cedemos ante la evidencia de que nuestro auto necesita un lavado, llueve (y siempre en el lapso de las 12 horas posteriores al momento de retirarlo del lavadero). En el momento en que uno se anima a cambiar de carril en una autopista (después de pensarlo un rato, cansado de ir a paso de tortuga), el nuevo carril -antes tan veloz- se pone lento. En nuestro mundo hay muchas leyes que no se aplican, pero las de Murphy funcionan invariablemente.

Lo que llamamos "ley de Murphy" (en honor a quien se atribuyen las primeras sentencias, el ingeniero Edward Murphy) es una variedad de formulaciones que postulan resultados negativos en circunstancias determinadas. Su espíritu de fondo es si algo puede salir mal, saldrá mal. Y, aunque suene ridículo, ha servido muy bien para describir gran parte de las sensaciones que cotidianamente vivimos, de ahí su éxito.

Por ejemplo:

"Si tienes papel, no tendrás bolígrafo, si tienes bolígrafo, no tendrás papel; y si tienes papel y bolígrafo, no necesitarás escribir nada."

"Cuando pares de buscar algo, lo encontrarás."

"Cualquier solución entraña nuevos problemas."

A estas leyes, se fueron agregando las de otros autores:

"Cuando las personas gozan de libertad para actuar a su antojo, habitualmente imitan a los demás."
Ley de Hoffer

"Nada es nunca tan malo que no pueda empeorar más."
Ley de Gatusso

"Cuando le parezca que las cosas van mejor, es que se le ha pasado algo por alto."
Ley de Chisholm

"Ningún problema verdadero tiene solución."
Ley de Smith

"Si unos zapatos son cómodos, son feos."
Ley de Mr. Gold

Hay quienes introdujeron también modificaciones o propusieron ampliaciones y respuestas a leyes previas, como:

"En cada problema pequeño hay un problema grande que lucha por salir."
Ley inversa de Schainker a la Ley de Hoare sobre los grandes problemas

"Si te gusta, no habrá ninguna a tu medida."
Primera ley de Hadley sobre la compra de ropa

"Si te gusta y tienen tu medida, no te quedará bien."
Segunda ley de Hadley sobre la compra de ropa

"Si te gusta, tienen tu medida y te queda bien, será demasiado caro."
Tercera ley de Hadley sobre la compra de ropa

O sentencias absolutas:

"El papel adhesivo se adhiere a sí mismo mejor que a cualquier otra cosa."
Filosofía de Murphy

"Tu invitado es siempre alérgico a aquellos ingredientes que más te ha costado encontrar."
Cuarta ley sobre la confusión en la cocina

"Una corbata limpia atrae la sopa."
La ley de las corbatas

Todas estas leyes resumen situaciones insólitas, pero reales, que efectivamente hemos experimentado alguna vez. ¿Qué otras leyes infalibles, al estilo Murphy, se les ocurren basados en sus vivencias (pero que crean aplicables a las de los demás)? Las estaremos compilando en el foro.

Hasta la próxima,

Editorial LibrosEnRed (Enlace)

Me encanta la música griega. Ésta es Aspri mera kai gia mas.

2009-03-17T20:47:00.000-07:00

Bien, no sé lo que significa el título, quien sabe griego es plansendon. A ver qué dice él. :D. ( planseldon dijo...El título significa: "vendrá un día luminoso también para nosotros")

Anímense a escucharla, dura menos de dos minutos y medio. ♥

Canto al estrógeno .- Por Gioconda Belli

2009-03-08T00:01:00.000-08:00

(Foto tomada de internet)

A todas mis hermanas, las mujeres del mundo, en su día.
.
Canto al estrógeno .
.

Todavía es el tiempo de la desigualdad
de la mirada torva, el grito y la mano alzada
el ojo de la mujer soporta y graba en sus pupilas
la iniquidad
¿de dónde llega esta violencia
a las costas de estos brazos
acostumbrados a la caricia y al acurruco?
¿Qué es lo que en nosotras despierta al lobo
que aún habita en las entrañas del hombre,
esa furia ciega que no detienen súplicas, razones
o la memoria del primer rostro acogiéndolos a la vida?

Nuestra belleza, la abundancia, la generosidad
de curvas y pechos,
la piel suave,
¿qué esconde en su frágil envoltura
que así provoca en ellos la saña y la muerte
la violación y el rapto?

Cantemos, hermanas, por quienes así
se pierden de nosotras
y no pueden consigo mismos
Los que temen el estrógeno de nuestras entrañas.

Crecemos.
Los vemos achicarse en su temor.
Nuestro instinto busca arrullarlos como niños
Ofrecerles el perdón de los adultos
No queremos más que midan su estatura
midiéndose con nuestra sumisión
No queremos que apuntalen su nombre
sobre nuestra obediencia.

Como si vieran llegar un ejército enemigo
se atrincheran en sus vanas certidumbres gastadas
Una marejada de embistes y golpes
lanzan contra nuestros reclamos
Hacen escarnio de nuestras luchas por decir basta
por plantarnos en el suelo
y enderezar la espalda.

En tanto nosotras avanzamos como un río
las hormonas encontrando su cauce
Somos el agua fuerte
que se sacude las lágrimas inútiles
y se despoja del cansancio de llorar.
Ya miles hemos alcanzado la costa
Nos contamos por centenares
Descalzas, dejamos nuestras huellas en la arena
nos tomamos el territorio negado.

Ahora venimos a la vida con el desafío y la desobediencia en la boca
Rechazamos los mandamientos
con que en nombre del amor y el parto nos sometieron.
Anfibias
a contracorriente entre el agua y la tierra
mucho tiempo ya nos ocultamos
en las grutas quietas
de la domesticidad y el silencio
Pero aún con el agua al cuello
no nos ahogamos.

Ahora nos alzamos con caballitos de mar en las manos
Cantando y vociferando
Deshaciendo gozosas
el muro que alzaron para separarnos.

Cantemos hermanas
No paremos de cantar
Sea su violencia la prueba final de nuestro avance
cicatriz guardada en nuestra múltiple piel

Las sirenas han recuperado las piernas.
Andaremos, andaremos, andaremos
Lavaremos el mundo
con el agua viva
de nuestra dulce, redentora, tenaz,
mansedumbre

Para sanarlo
Para que sobrevivamos.
.

Gioconda Belli
8 de Marzo, 2009

.

El sur también existe.- Mario Benedetti

2009-02-24T08:35:00.000-08:00

Con su ritual de acero
sus grandes chimeneas
sus sabios clandestinos
su canto de sirenas
sus cielos de neón
sus ventanas navideñas
su culto a dios padre
y de las charreteras
con sus llaves del reino
el norte es el que ordena

pero aquí abajo
abajo el hambre disponible
recorre el fruto amargo
de lo que otros deciden
mientras que el tiempo pasa
y pasan los desfiles
y se hacen otras cosas
que el norte no prohíbe
con su esperanza dura
el sur también existe

con sus predicadores
sus gases que envenenan
su escuela de chicago
sus dueños de la tierra
con sus trapos de lujo
y su pobre osamenta
sus defensas gastadas
sus gastos de defensa
son su gesta invasora
el norte es el que ordena

pero aquí abajo
abajo cada uno en su escondite
hay hombres y mujeres
que saben a qué asirse
aprovechando el sol
y también los eclipses
apartando lo inútil
y usando lo que sirve
con su fe veterana
el sur también existe

con su corno francés
y su academia sueca
su salsa americana
y sus llaves inglesas
con todos sus misiles
y sus enciclopedias
su guerra de galaxias
y su saña opulenta
con todos sus laureles
el norte es el que ordena

pero aquí abajo
abajo cerca de las raíces
es donde la memoria
ningún recuerdo omite
y hay quienes se desmueren
y hay quienes se desviven
y así entre todos logran
lo que era un imposible
que todo el mundo sepa
que el sur también existe.

Mario Benedetti (Uruguay, 1920- )

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Quiero ver el día con el color del ámbar

2009-02-14T19:35:00.000-08:00

A veces es difícil acomodarse
a la edad real del cuerpo
cuando se tiene un espíritu ligero
un alma libre que ambiciona siempre
asaltar el Universo.
A veces el cuerpo, con heridas y cicatrices
y un corazón con sed y quemaduras
retrocede lleno de vértigos
y quiere un rincón donde respirar tan sólo.
Pero el alma, desafiando las mentiras,
las deslealtades, la traición y el fracaso
acepta el reto, el impulso de la vida
que te salva del naufragio
y como tigra en un bosque de mariposas
lanza en ristre va hacia el mundo.
A veces quiero juntar :
mi cuerpo y mi alma
para que no vivan separados:
a mi cuerpo que a veces desfallece
y no lo conmueve el tililar de las estrellas,
ni las figuritas de cristal
que hacen las nubes con el viento,
y a mi alma que es un ángel o pantera.
Que vivan dentro de mí,
para que tengan un horizonte juntos
para que las luciérnagas del norte y el sur
del oriente y el occidente sean antorchas en su caminar
para que destruyan las gotas de lágrimas
que intenten salir a luz
para que cuenten o inventen historias
despampanantes como un Hollywood de mi casa,
para que puedan ver a las palomas batir sus alas
y que en un poema todo quede dicho.
Aquí está la página en blanco
para escribir un mundo de fantasía,
y para poder leer con mis ojos
las delicias del tiempo
y empezar de nuevo el viaje
y encontrar el misterio terrible del amor.
Por favor júntense alma mía y cuerpo mío
para que pueda ver la noche sin temor,
para que pueda separar la mentira de la verdad
y la verdad de la mentira
para que pueda huir del dolor, que corre en el crepúsculo
para que la cajita de música guarde mi ternura
para que pueda ver a los ríos que corren con música de cielo
las iglesias que guardan la luz del sol
para que nuestros corazones tengan
un cofre donde guarden el asombro
con historias y esperanzas,
y que todo puede haber sido y puede ser
para que pueda correr desnuda con la luz del viento
para que me pueda envolver con la luz de la luna
para que pueda ver el día cubierto por el color del ámbar.

.

Imagen: Cuadro de Ivy Jacobsen

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Meteduras de pata de las máquinas

2009-02-09T07:13:00.000-08:00

Esta mañana al dar clic a Enviar en mi cuenta de Yahoo, con sorpresa leí este mensaje:

Ha surgido un problema.
No sabemos por qué, pero nuestro servidor que normalmente es fiable metió la pata al enviar el mensaje. Inténtalo de nuevo.

Ésto me trajo el recuerdo de algunas anécdotas.

Un día, elaborando el nombre a una carpeta - unas siete y ocho palabras-, surgió lo siguiente: 'Ese título es muy grande, parece discurso político'. En otra oportunidad, como de costumbre y antes de eliminarlo, revisé el contenido del correo basura. Extrañamente estaba un mensaje de un amigo extranjero cuyos mensajes me llegaban normalmente. En esa ocasión, estando próximo el aniversario de la Revolución Sandinista, él me enviaba un saludo de felicitación. ' ¡Ajá! ¿Con que contrarrevolucionaria, eh?', le expresé a la máquina.

En otras ocasiones tuve problemas en un foro del que opté por retirarme aunque dos foristas víctimas de las 'meteduras de pata' que me hacían quedar mal dijeron que no me preocupara, etc.

Pero la que considero anécdota estrella es la siguiente: Aleyda, quien da clases de inglés en un instituto estaba preparando a unos jóvenes para el TOEFL (prueba de inglés como idioma extranjero). Repentinamente escuchó la voz conmocionada de uno de los alumnos. ¡Profesora, esta máquina me dijo estúpido! Incrédula, ella se aproximó y, en efecto, leyó: You are a stupid.

Supongo que todo responde a la programación que el hombre hace en las máquinas, pero yo me pregunto, ¿es un inicio de la rebelión de las máquinas? :D

♥ Nota.
La imagen fue tomada de internet.
♥

Reir llorando

2009-02-03T08:16:00.000-08:00

Uno de mis poetas favoritos es Juan de Dios Peza (poeta y dramaturgo mexicano, 1852-1910), conocido como el cantor del hogar por el sabor a familia de buena parte de su obra. A lo largo de estos años he encontrado personas que no sabían del poema y del autor pero sí conocían la historia del payaso Garrik que hacía reir a su público pero una profunda tristeza lo embargaba.

Reir llorando.

Viendo a Garrik -actor de la Inglaterra-
el pueblo al aplaudirlo le decía:
"Eres el más gracioso de la tierra,
y más feliz..." y el cómico reía.

Víctimas del spleen, los altos lores
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores,
y cambiaban su spleen en carcajadas.

Una vez, ante un médico famoso,
llegóse un hombre de mirar sombrío:
sufro -le dijo-, un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.

Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte;
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única pasión la de la muerte.

-Viajad y os distraeréis. -¡Tanto he viajado!
-Las lecturas buscad. -¡Tanto he leído!
-Que os ame una mujer. -¡Si soy amado!
-Un título adquirid. -¡Noble he nacido!

-¿Pobre seréis quizá? -Tengo riquezas.
-¿De lisonjas gustáis? -¡Tantas escucho!
-¿Qué tenéis de familia? -Mis tristezas.
-¿Vais a los cementerios? -Mucho... mucho.

-De vuestra vida actual ¿tenéis testigos?
-Sí, mas no dejo que me impongan yugos:
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos, mis verdugos.

Me deja -agrega el médico- perplejo
vuestro mal, y no debe acobardaros;
tomad hoy por receta este consejo
"Sólo viendo a Garrik podréis curaros".
-¿A Garrik? -Sí, a Garrik... La más remisa
y austera sociedad le busca ansiosa;
todo aquel que lo ve muere de risa;
¡Tiene una gracia artística asombrosa!
-¿Y a mí me hará reír? -¡Ah! sí, os lo juro;
Él sí; nada más él; más... ¿qué os inquieta?
-Así -dijo el enfermo-, no me curo:
¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta.

¡Cuántos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reír como el actor suicida,
sin encontrar para su mal remedio!

¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora
el alma llora cuando el rostro ríe!

Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestra planta pisa,
lanza a la faz la tempestad del alma
un relámpago triste: la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto,
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto,
y también a llorar con carcajadas.

♥

Corresponsal de guerra .- Poema de Francisco de Asís Fernández

2009-01-12T06:06:00.000-08:00

. Corresponsal de guerra.

. A la memoria de mi gran amigo, el poeta Álvaro Urtecho.

.
Lo que yo afirmo con mi poesía
lo confirmo con mi llanto.
Yo soy un corresponsal de guerra
que hago en poesía los reportajes de mis heridas.
En esta guerra sólo si te rompen el corazón
puedes entregar un pedazo creíble de ti
o el secreto de una agonía personal
escondido en el canto de un pájaro oculto.
Esta guerra ha hecho en mi cuerpo un mapa de tatuajes:
este tatuaje de rosas secas habla de mis carencias;
este otro, de un parque de flores tronchadas,
dibuja los abandonos y las promesas incumplidas;
estos nombres que sangran, cuentan de soledades
y serpientes que durmieron conmigo
con el veneno que asfixió mi esperanza;
aquí en éste, yo soy el cazador y esta mujer es mi presa,
y no sé si me gusta la cacería o me gusta la presa;
en ésta, estoy con una gata salvaje que baila músicas imaginarias
y toca las teclas del clavicordio y las cuatro cuerdas del violín
que la convierten en carne mística de mi instinto animal,
me hace un perro rabioso ladrándole a la luna
y una lombriz buscando su anzuelo.
Aquí en éste aparezco nadando con ángeles y tiburones.
Y aquí hay un texto sobre mi espalda que dice
que hay mil millones de soñadores en el mundo
y que pueden irse todos ellos al infierno
porque yo sueño con la vida después de la muerte,
con la iluminación de mi casa en el firmamento,
aunque no sé si desde ese lado luminoso
se pueda ver el lado oscuro de la vida.
Yo soy un corresponsal de guerra
que tiene ya una fatigada felicidad sin ambiciones,
la estrella oscura y efímera de cualquier hombre
que padece la angustia de necesitar una razón,
que persigue zurcir la verdad con la mentira en mi ropa vieja
y que sabe que la belleza y el amor son flores carnívoras
que se deshacen, juntan sus pedazos, se reproducen,
mueren y vuelven a nacer.

.
Granada, 13 de agosto del 2008.

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Nota: El poeta Álvaro Urtecho nació en Rivas en 1951. Falleció en diciembre 2007

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Mi gran logro en el 2008

2008-12-31T20:43:00.000-08:00

En enero de este año que estamos finalizando (son las 11:14 de la noche) con muchos temores de no pasar la prueba me inscribí en la Escuela Nacional de Bellas Artes y -qué alivio- ¡la superé!

Los temores fueron sucediéndose - el dibujo no es mi fuerte- y la mayor parte de la carga académica es de esta materia. Pero, menos mal, este noviembre aprobé el primer año de la carrera de Artes Plásticas...Y ¿qué les parece? Mi nuevo miedo es porque el próximo año llevaré la materia de dibujo anatómico...¡A ver cómo me va!

Al terminar la carrera tendré sesentiún años...¡qué bárbara!...Pero la idea no me asusta, todo lo contrario, estoy muy animada. A pesar de que varias de mis amigas persisten en su idea de que estoy cometiendo un error...perdiendo mi tiempo...etc., estoy entusiasmada.

Arriba, un poco de lo que hice con pasteles.

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Buena suerte, señor Gorsky.

2008-12-30T15:40:00.000-08:00

Cuando el astronauta del Apolo Neil Armstrong pisó por primera vez la luna, no sólo dijo su famosa frase, "Un pequeño paso para el hombre, un enorme salto para la humanidad", sino que después hizo varios comentarios, los usuales de comunicación entre él, los otros astronautas y el centro de control. Sin embargo, justo al volver a la cápsula dijo algo enigmático:

- Buena suerte, señor Gorsky.

Mucha gente de la NASA pensó que sería un comentario casual acerca de algún cosmonauta soviético rival. Sin embargo, tras comprobarlo, no se encontró ningún Gorsky en ningún programa espacial, ni ruso ni norteamericano. A lo largo de los años, mucha gente interrogó a Armstrong acerca del significado de su comentario "Buena suerte, señor Gorsky", pero Armstrong se limitaba a sonreir siempre, sin decir nada.

Pero el 5 de julio de 1995 en Tampa Bay, Florida, mientras respondía preguntas tras un discurso, un periodista sacó a relucir la famosa pregunta de 26 años de antigüedad. Esta vez por fin respondió. Mr. Gorsky había muerto, por lo que Neil Armstrong sentía que podía dar solución a la pregunta.

Cuando era un niño, estaba jugando al béisbol en el patio trasero con un amigo. Éste golpeó una bola con fuerza y la hizo aterrizar enfrente de la ventana del dormitorio de sus vecinos. Éstos eran el señor y la señora Gorsky.

Cuando Neil se inclinaba a recoger la pelota, oyó a la señora Gorsky gritándole al señor Gorsky:
- ¡¿Sexo oral?! ¡¿Quieres sexo oral?! ¡Tendrás sexo oral cuando el chico del vecino se pasee por la luna!